Sola

Mi madre me enseñó que la mejor forma de pasar por la
vida era renunciando a la propiedad particular.
Ella me convenció de que podría transformar los balbuceos
en música de cámara, con mis zapatos.
Tus zapatos son mágicos, me dijo. Pierde uno y ganarás un marido.
Vende dos y ante ti se revolverán las semillas de tu reino.
Y yo susurraba: mi reino eterno. Junto a él.
Decidí que los compraría de colores para camuflar mi identidad,
sobrios si aspiro a desvelar mis secretos.
No tacones ni zapatos planos ni aerodinamismo; le quiero
suciamente. He descubierto que pasos-pequeños
conducen a una-mujer-seria-con-dos-rayas-absortas.
Descalza, de puntillas, vuelvo a tener diez años y a morirme
por dentro de tanta soledad.

(Elena Medel. De "Tara" 2006)

Infeliz

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

(Borges)

Desnatada

Estoy al borde de ser borde,
me lo noto.
El precipicio crece,
estoy cansada.
Estoy al borde de ser borde,
estoy a punto de nieve
mucha nieve. Estoy helada.
Estoy al borde de ser borde
y duele mucho.
¡Dios mío, hazme mediocre!
Estoy cansada
de apostarme la vida a cada instante,
de ir desnuda y verter en todo, el alma.
Déjame que me quede
aquí en el medio,
envuelta en celofán,
bien razonada.
Dame mesura, Dios,
dame mesura,
mesura chapucera y cotidiana.
Hazme mediocre, Dios
hazme mediocre.
En vez de corazón
una ensaimada.
Y el alma en tetra-brik
para que dure....
Ten compasión
y hazme desnatada.

(Belen Reyes. Del libro Desnatada)

La caracola azul

Te he visto, con los ojos vendados
y el corazón envuelto en melodías de silencio.
Pero no te conozco, te admiro,
y acaso sólo te presiento.

He pisado el rastro templado de tus huellas,
el espacio que habitas, respirado tus poemas
y la inmateria de tus cuadros,
habitados de ti y tus seres inmortales.

He visto pasar a lo lejos tu alma de alas heridas,
su reflejo en un espejo de aguas azules:
es un ave que habita en el mar
encerrada en el laberinto de una caracola.

Tu reflejo, y el color de tus poemas, es lo que me llevo
sangre azul, verde, violeta…
derramada sobre cuatro esquinas
bajo cristales mojados de sueños.

Esa llave que arrojaste al mar
hoy sirve de amuleto a las caracolas.


A la gran caracola azul, con afecto.


(C.M. Dedicado al pintor Daniel Escolano)

Deseos

Que la vida te sea llevadera.
Que la culpa no ahogue la esperanza.
Que no te rindas nunca.
Que el camino que tomes sea siempre elegido
entre dos por lo menos.
Que te importe la vida tanto como tú a ella.
Que no te atrape el vicio
de prolongar las despedidas.
Que el peso de la tierra sea leve
sobre tus pobres huesos.
Que tu recuerdo ponga lágrimas en los ojos
de quien nunca te dijo que te amaba.

(Mis mejores deseos.
Amalia Bautista)

Cura

Cura, cura mi poema

cura, cura mi tortura,

mi daño, mi locura,

pero no mi sueño roto,

ni el fantasma de la duda.

(C.M.)

Visita

Llamo a la puerta.
-Quién es, pregunto.
-Yo, contesto.
-Adelante, digo.
Yo entro.
Me veo al que fui hace tiempo.
Me espera el que soy ahora.
No se cuál de los dos está más viejo.

(De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964
Jorge Enrique Adoum)

Preguntas

¿Qué color tiene el polvo del camino?
¿Disfrutan las hadas regalando deseos a los niños?
¿Por qué se van las olas de repente?
¿Qué significa ese color dorado de la arena?
¿Añora el silencio las palabras?
¿Es sumar, o restar, el paso de los años?
¿Si Él fuera Dios, crearía a Adán de esa manera?
¿Por qué los Ángeles no pisan la tierra?
¿Es lo mismo belleza que esperanza?
¿Por qué la felicidad se alimenta de lágrimas?
¿Qué forma tendría la música?
¿Hay palabras dulces y palabras amargas?
¿Por qué siempre esperamos la llegada del verano?
¿Por qué quema el amor como el infierno?
¿Por qué el miedo es oscuro y claras las sonrisas de los niños?
¿Se puede tocar el vacío?
¿Por qué nos quema el frío?
¿Es la vida una pregunta sin respuesta?

(C.M.)

Volver

Ser mayor es un timo.
Exijo me devuelvan
a los Reyes de Oriente.
Las cartas y mi letra
redonda, grande, el lápiz,
la goma olor a fresa.
Los pósters de Elvis Presley
La casa de mi abuela.
Los cromos de Pinocho
Pipi Lanstrung, mi trenza.
El libro de lectura.
La bufanda y la trenca,
Los cuentos de mi madre
La nocilla, y Elena
Francis , todas las tardes
después de la merienda.
Ser mayor es un timo
Me han robado la esencia.

(Belén Reyes)

Cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan
con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

(León Felipe)

Soñar

Vamos a hacer limpieza general
y vamos a tirar todas las cosas
que no nos sirven para nada, esas
cosas que ya no utilizamos, esas
otras que no hacen más que coger polvo,
las que evitamos encontrarnos porque
nos traen los recuerdos más amargos,
las que nos hacen daño, ocupan sitio
o no quisimos nunca tener cerca.
Vamos a hacer limpieza general
o, mejor todavía, una mudanza
que nos permita abandonar las cosas
sin tocarlas siquiera, sin mancharnos,
dejándolas donde han estado siempre;
vamos a irnos nosotros, vida mía,
para empezar a acumular de nuevo.
O vamos a prenderle fuego a todo
y a quedarnos en paz, con esa imagen
de las brasas del mundo ante los ojos
y con el corazón deshabitado.

(De Cuéntamelo otra vez)
Amalia Bautista

Sentir

Siento,
con cada palmo de mi piel,
con la fuerza y la verdad
de mil volcanes eructando
sus atragantados llantos,
siento,
cómo creo morir por dentro
y nacer aferrándome a la luz
y al olor del viento.

Siento,
y veo, cómo vivo
y lo que es cierto,
pero…ese instante, el verdadero,
es tan corto…

Luego llega la quietud,
la asqueada y mortal
monotonía de los días.

Y ya no siento.Y ya no vivo.
Sólo recuerdo que sentí.
Sólo recuerdo aquel instante
en que viví.

(C.M.)

A la Pintura

Después de tantos años, por fin,
he conseguido que me hable,
que cree historias para mí,
que invente personajes,
que me escuche, que me crea,
y sobre todo que comprenda mis ausencias
y me espere sin rencores,
como un amigo de mirada infinita y tranquila.

No necesitamos testigos ni notarios.
Hay mundos escondidos en lo imperfecto
que sólo existen por ella,
desde su corazón abierto
y su mirada transparente.

Hay horas que escapan del tiempo
bajo la sombra de su voz.
Ella no lo es todo,
pero es indispensable,
y necesaria para que el mundo exista
y se contagie la esperanza.

(C.M.
A la Pintura)

Distancia

OS DIJE...
Os dije que he escuchado a los mares

leerme sus poemas,

que he escuchado a la campana

que dormita en las conchas.

Os dije

que he cantado en la boda del diablo,

en el banquete de la fantasía.

Os dije

que he visto en la lluvia de la historia,

en la distancia encendida,

un hada y una casa.

Como navego dentro de mis ojos,

os dije que lo había visto todo

desde el primer paso

por la distancia.

(Adonis Ali Ahmad Said Esber

De "Canciones de Mihyar el de Damasco"1961

Versión de Pedro Martínez Montávez)

Dilema

"El espacio que queda entre la espada y la pared es exiguo. Si huyendo de la espada, retrocedo hasta la pared, el frío del muro me congela, si huyendo de la pared, trato de avanzar en sentido contrario, la espada se clava en mi garganta. Cualquier alternativa, pues que pretenda establecerse entre ellas, es falsa y como tal, la denuncio. Tanto el muro como la espada sólo pretenden mi aniquilación, mi muerte, por lo cual me resisto a elegir. Si la espada fuera más benigna que el muro, o la pared, menos lacerante que el filo de aquella, cabría la posibilidad de decidirse, pero cualquiera que las observe, comprenderá enseguida que sus diferencias son sólo superficiales. Sé que tampoco es posible dilatar mi muerte tratando de vivir en el corto espacio que media entre la pared y la espada. No sólo el aire se ha enrarecido, está lleno de gases y de partículas venenosas: además, la espada me produce pequeños cortes 'que yo disimulo por pudor' y el frío de la pared congestiona mis pulmones.... Si consiguiera escurrirme, la espada y el muro quedarían enfrentados, pero su poder, faltando yo entre ambos, habría disminuido tanto que posiblemente el muro se derrumbara y la espada enmoheciera. Pero no existe ningún resquicio por el cual pueda huir, y cuando consigo engañar a la espada, la pared se agiganta, y si me separo de la pared, la espada avanza. He procurado distraer la atención de la espada proponiéndole juegos, pero es muy astuta, y cuando deja de apuntar a mi garganta, es porque dirige su filo hacia mi corazón. En cuanto al muro, es verdad que a veces olvido que se trata de una pared de hielo y cansado, busco apoyo en él: no bien lo hago, un escalofrío mortal me recuerda su naturaleza. He vivido así los últimos meses. No sé por cuánto tiempo aún podré evitar el muro, la espada. El espacio es cada vez más estrecho y mis fuerzas se agotan. Me es indiferente mi destino: si moriré de una congestión o me desangraré a causa de una herida, esto no me preocupa. Pero denuncio definitivamente que entre la espada y la pared no existe lugar donde vivir. "
Cristina Peri Rossi. (El museo de los esfuerzos inútiles)

Canción

Rosa futura y vena contenida,
amatista de ayer y brisa de ahora mismo,
¡quiero olvidarlas!
Hombre y pez en sus medios, bajo cosas flotantes,
esperando en el alga o en la silla su noche,
¡quiero olvidarlas!
Yo.
¡Solo yo!
Labrando la bandeja
donde no irá mi cabeza.
¡Solo yo!

(Federico García Lorca)

Ensueño

Corro descalzo,
ando
sin moverme de mi cuarto
guardo cada cielo, cada rama,
cada ungüento, para el alma mala
a mi lado el frío se come un perro
me mira de reojo
me espera
relame los huesos
los estudia
les arranca lo que queda
tengo miedo
(el problema es que siempre quise decir nada)

(Pablo Giordano)

Gotas

¿Se hieren y se funden?

Acaban de dejar de ser la lluvia.

Traviesas en recreo,

gatitos de un reino transparente,

corren libres por vidrios y barandas,

umbrales de su limbo,

se siguen, se persiguen,

quizá van, de soledad a bodas,

a fundirse y amarse.

Trasueñan otra muerte.

(Gotas.Ida Vitale)

Ahora

Es ahora la vida
esta extraña y frecuente sensación
de sopor y distancia,
y es también una luz que vela el mundo:
salir del caserón tras la comida,
recorrer bajo el sol la carretera
con los ojos ardientes de un verano
y sentarme en la roca frente al mar.
Abandonarme entonces
al sonido sin pausa de la tierra
mientras me vence el sueño algún instante
y me moja las sienes con su agua bendita.
Descubrir con asombro renovado
al pescador que vuelve cada tarde,
como vuelven las olas,
como vendrá la brisa con la noche,
y esperar otra vez sobre la roca,
abrumado en el centro de la vida,
a que la sombra inunde
lentamente mi sombra.
(Septiembre. Vicente Gallego)

Poema pintado

No eres tu el hombre de mis sueños.
No te temen mis monstruos
ni tu castillo es morada de princesas.
El amor perro muere de tristeza
esperando que crezcan sus alas.

No quiero tronos ni chimeneas apagadas.
Mis tesoros se guardan entre hojas secas.
Sólo si me mancho las manos
vuelan las mariposas. Que lo sepas.
C.M.

Noche

Es noche, es frío
y en lo lejano
el canto de una mujer
parece acunar la vida.

La voz, no el silencio,
es la desnudez de las palabras.

(Hugo Mújica)

A J. L. David

Tiendo la mano ahora,
no la azoto, no la empuño,
no la doblo,
tiendo la mano ahora que estoy.
Si te digo que voy en calma,
miento.
Todavía abogo por las uñas y las ansias,
rojos los nudillos, todavía no miento.
Si te digo arado
cuento los surcos entre dedo y dedo.
Y hay un fruto
y habrá más frutos.
Porque la tierra es verde hasta lo inmenso
y da hongos amargos, como también
dulce olivo.
Si es que miro en su inclinarse
como crecen las bayas y los lirios
y las verdes estrías de los algodonales.
¡Cómo se descarga el aire en contralisios!
Así mi corazón, de fijo,
en contradanza, quieto,
entra al sorteo:
los rostros de noviembre,
su calor y su textura…
Tiendo la mano ahora, que estoy.

(Jaime Augusto Shelley)

Encuentro

Volver del recuerdo sin pausa
con la prisa del olvido
con el alma ensangrentada
por los golpes del pasado.
Volver del pasado sin prisa
sin la pausa del recuerdo
con el alma acorazada
por la sal de las pupilas.
A ritmo de funeral
y las caras descompuestas
un réquiem cada facción
cada sílaba, cada gesto.

(Ignacio Buhigas)

Música

No era la música divina
de las esferas. Era otra
humana: de aire y agua y fuego.
Era la música sin hora
y sin memoria. Carne y sangre
sin final ni principio. Bóveda
de alondras nocturnas. Panal
de llama en las cumbres remotas.

Perfectamente lo recuerdo.
Luminoso, por gracia y obra
del misterio. Transfigurado
de eternidad y fiebre y sombra.
Era una música imposible
como un ser vivo. Prodigiosa
como un presente, eternizado
en su cenit. Oí sus ondas
candentes. Rocé con mis dedos
la palpitación de su forma.
…

De tierra y aire y agua y fuego
y carne y sangre… Prodigiosa
como un presente eternamente
presente. Bebes gota a gota
las estrellas sonoras; sorbo
a sorbo, todo el dolor, toda
la vida, todo lo soñado:
el Universo. Ya no importa
morir, hacernos eco tuyo.
…

(Experiencia de sombra y música.José Hierro)

Etapas

Construimos el orden de la mesa,
el follaje de la ilusión,
un festín de luces y sombras,
la apariencia del viaje en la inmovilidad.

Tensamos un blanco campo
para que en él esplendan
las reverberaciones del pensamiento
en torno del icono naciente.

Luego soltamos nuestros perros,
azuzamos la cacería,
la imagen serenísima, virtual,
cae desgarrada.
(Ida Vitale. Cuadro)

Entre nubes

Las nubes, no construidas, engendradas
en reposo, no ideas sino formas
que respiran y caminan y casi hablan,
son el fluir de un principio que no cesa
y todo lo que va a ser, en la más viva inminencia.

Así un dios crearía el espacio puro
en el soplo del deseo,
avanzando en el silencio como un barco.
Así, no para construir, sino para abrir
a través de la sombra, a través de la ceniza,
y más allá de las palabras, las puertas indecisas
y que brillen los signos y las figuras
indescifrables.
(Antonio Ramos Rosa. Acordes)

Silencio

He tomado mi sed azul

en tu colina helada. Nazco

de donde las voces callan

silencio

soy.

(Yaiza Martínez)

Inocencia

Aún no lo sabe, pero ya lo intuye:
la vida que le toca no es la vida
que quiere que le toque. Todavía
algunas noches sueña que es posible
esa otra vida donde todo es cierto,
y hay que ser muy valiente o muy cobarde
para aguantarlo. Luego se despierta
y suspira con decepción y alivio.
Siempre serán los ruidos, no la música,
Y las luces que nunca son la luz
el humo y no las nubes, y los parques
en lugar de los bosques. Y el camino,
circular y maldito, sobre asfalto
donde no dejar huella de su paso,
en lugar de praderas o desiertos
donde perderse galopando en contra
del viento y a favor de la inocencia.

(Amalia Bautista. Jinete de tiovivo)

Melancolía

Vigilaba la serenidad adherida a las sombras,
los círculos donde se depositan flores abrasadas,
la inclinación de los sarmientos.

Algunas tardes, su mano incomprensible
nos conducía al lugar sin nombre,
a la melancolía de las herramientas abandonadas.

(Libro del frío. Antonio Gamoneda)

Sombras

Después de los cuerpos van las sombras

Átomos dispersos que se encajan

en los pisos de las paredes

que estallan en los bordes dilatándose

vuelven y se quedan en el mediodía

van las sombras como cuerpos

los cuerpos como viento

(Horas ciegas. Jaime Augusto Shelley)

Casa de la mente

La casa mental
reconstruida letra por letra
palabra por palabra
en mi doble figura de papel

atraviesa el mar de tinta
para dar una nueva forma
a un nuevo sentimiento

abre la boca
verde de sin raíces
la palabra sin su cuerpo

un nuevo orden musical
de colores de cuerpos de excedentes
de formas pequeñas
que se mueven gritan dicen nunca
la noche dice nunca
la noche me pronuncia
en un poema

(Casa de la mente.

Alejandra Pizarnik)

Hojas secas

En un golpe de viento

de la primera noche fría

se llena el suelo de hojas amarillas.

De hojas que intranquilizan tus últimos paseos,

se enredan en tus pies, se desmoronan,

como tus pensamientos.

De hojas que son como el cariz

más áspero del frío

que ya te cosquillea la nariz

y anuncia los rigores del invierno,

como quien nos advierte de un huésped inoportuno

(el invierno, esas tardes

que se deshacen en volutas de humo).

Y no sabemos qué decirle, como

no sabemos tampoco qué decir

de las hojas que firman su sutil

sentencia a nuestros pies,

movidas por el viento,

y valen lo que nuestros pensamientos.

(José Manuel Benítez Ariza.

Casa en construcción)

Todas las voces

Los colores mueren como muere una infancia

inadvertidamente.

Toda ausencia está hecha de infinitos matices

pero la mía

es la infinita ausencia de todos los matices.

Es negro este frío

blanca esta intemperie.

No hay nada ni nadie entre mí y el miedo.

Somos un mismo cuerpo.

(Todas las voces. Claudia Masin)

Salvación

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

(Alejandra Pizarnik)

La Belleza

En medio del estruendo del mar de la vida ¡Oh Belleza! te yergues, muda e inmóvil, sobre tu piedra solitaria. A tus pies, el Tiempo, te suplica: "¡Háblame, háblame, amor mío, háblame!". Pero tu palabra está cautiva en tu dura frialdad ¡oh Belleza inmutable!

(Rabindranath Tagore. El Jardinero)

Pensamiento de amor

Dejé un instante de pensarte. Había
sucedido algo en ti cuando volviste.
Venías más nostálgico, más triste,
seco tu sol que iluminó mi día.

Alguien -sé quién- que yo no conocía,
alguien que calza sueños de oro, y viste
almas dolientes, te pensó. Caíste
al pozo donde muere la alegría.

Por qué fuiste pensando, malherido,
pensamiento de amor. Cómo han podido
pasarte el corazón de parte a parte.

Por qué volviste a mí, sufriendo, a herirme.
¿No recuerdas que tengo que ser firme?
¿Es que no ves que tengo que matarte?

(Pensamiento de amor. José Hierro)

En la orilla

Y yo sobrecogido en la orilla te pregunté

si todo ese plancton, si toda esa vida

que se agarra como plaga a los acantilados

si toda esa maleza orgánica

que se alimenta casi de milagro

si todo eso tenía algún sentido más allá

de su ceguera obsesiva de multiplicarse más y más.

Y tú, ay tú, ¿por qué habrías de responder?

te pusiste de lado de todo ese movimiento celular

¿que le importa a la naturaleza que tú le des sentido? dijiste...

Comprendí, ay, la congoja de tu mirada de mar

me aparté un poquito y dejé pasar esa andanada

para volver a mirar lejos, al mar hipnotizante

al buda adormilado, al péndulo licuado.

Pero, ay, tú, ¿por qué me habrías de responder?

sentí el vacio de mis átomos, el ciclo vital

y me fui alejando de esos temibles ejércitos de crustáceos.

(Antonio Rubio. Alcabala del tiempo)

La sonrisa de Kandinsky

"El artista no es un privilegiado de la vida, está obligado a un trabajo pesado que a veces se convierte en su cruz. Ha de saber que cualquiera de sus actos, sentimientos y pensamientos constituyen el frágil, intocable, pero fuerte material de sus obras, y que, por lo tanto, no es libre en la vida sino sólo en el arte." ( De lo espiritual en el arte. Vasili Kandinsky).

La Lámpara

En una época, los caminantes llegaban hasta aquí con sus pies rendidos. Tendían sus esteras en el patio y, a la tenue luz de la distante luna, se sentaban a hablar de tierras distantes...

Despertaban con el alba descansados, escuchaban con alegría los primeros pájaros, y las flores amigas les daban los buenos días sobre el vallado.

A mí no me aguardaba ninguna lámpara encendida. La mancha de hollín, que dejaron todas las lámparas olvidadas, me mira desde la pared. Entre los matojos de la charca seca van y vienen las luciérnagas, y el bambú echa su sombra sobre el sendero... Nadie me acoge al caer el día; sólo me aguarda la noche larga, y estoy cansado. (Rabindranath Tagore. El Jardinero)

La Nube

La nube esperaba en humildad en un rincón del firmamento,

y la mañana la coronó de luces.

(Los pájaros perdidos. Rabindranath Tagore)

Evocar

Los cantos salpican en la medianoche iluminada de luna.

Mis sandalias danzan al ritmo de mis recuerdos.

Tesoros y pesadillas atrapados en la memoria.

Infancia retenida.

(C.M.)

Verde

El verde fue el color de mi niñez. Eran verdes las moreras de mi casa, los caminos que recorría cada día para ir a la escuela, el agua de las charcas en las que nos parábamos rodeadas de almendros, los renacuajos que encontrábamos, y también mi corazón. Era verde, a pesar de todo, verde.
Hoy mis recuerdos recorren con añoranza instantes descoloridos de verde: el olor a tierra mojada, el sonido de las hojas mecidas por el viento, la infancia, el camino por recorrer, la flor del almendro. Pero sobre todo el verde, fresco, sereno, lejano, casi olvidado... (C.M.)

Alegre

Madre...
Hoy hablé con el sol
y me cogió de la mano...
Yo le ofrecí mi frescura
para aliviar su calor
y a cambio, querida madre,
¿sabes él lo que me dio?
Secretos de mil colores
que sólo él puede obtener,
el milagro de las flores
y la luz del amanecer.
Quiero enseñar mi regalo.
madre...
es mucho para mí sólo,
ni aunque viviera cien años
lo disfrutaría todo.
Dame los lápices, madre,
que ya no puedo esperar.
Y no cierres la ventana...
porque el sol me va a ayudar

(C.M. El niño pintor)

Al rojo

Es el infierno, pero

no habrá muchos lugares más hermosos, más dignos

de vida, que ese infierno inhabitable.

Sobre todo, cuando las llamas ceden

y los troncos al rojo, antes de consumirse,

limitan un espacio palpitante,

un interior de víscera cordial

que es también una cueva de cuento o un palacio

de muros inflamados o un reino submarino

por el que navegase un pez de fuego.

Sigues con la mirada su ondulación precisa

entre volutas azuladas,

su adecuación a un mundo de corales ardientes

que celebra su propia destrucción

(y aquí estalla una flor de fuego, o llueve

un rimero festivo de chispas luminosas).

LLevas horas mirándolo.

Llevas horas ardiendo tú también.

(Brasas. José Manuel Benítez Ariza.)

La Flor

...Pero la flor no terminaba de preparar su embellecimiento, al abrigo de su cubierta verde. Elegía con cuidado sus colores. Se vestía lentamente, ajustaba uno a uno sus pétalos. No quería salir arrugada, como las amapolas. Quería aparecer con el pleno resplandor de su belleza. ¡Oh, si ! ¡ Era muy coqueta! Su misteriosa preparación había durado días y días. Y he aquí que una mañana, justo al amanecer, se mostró.

(El Principito. Antoine de Saint-Exupéry)

Azul

Giraremos el pomo de la puerta

que da a ningún lugar, ninguna parte

cuyo significado conozcamos,

querremos el mar y sus aristas

bajo el vacío abismo del futuro

-como una sombra que es orden y mordaza

del silencio profundo del presente

y el recuerdo estruendoso del pasado-

un azul rotundo, ya casi opaco,

que nos engulle con la amenazante

incertidumbre del desconocido.

Cuando esperamos hechos posibles

sólo la soledad nos acompaña.

(Elena Medel. Futuro imperfecto.)

Disfrutar

"Disfruta de todo lo que estés haciendo. Si puedes encontrar algunos amigos que lo disfruten, está bien; si no hay nadie que lo disfrute, entonces disfrútalo solo. Si tú lo estás disfrutando, es suficiente. Si te sientes pleno a través de ello, es suficiente. " (Osho. Creatividad)

Testamento

TESTAMENT


Je lègue à mes amis

un bleu céruléum pour voler haut
un bleu de cobalt pour le bonheur
un bleu d' outremer pour stimuler l' esprit
un vermillon pour faire circuler le sang allègrement
un vert mousse pour apaiser les nerfs
un jaune d'or: richesse
un violet de cobalt pour la rêverie
une garance qui fait entendre le violoncelle
un jaune barite: science-fiction, brillance, éclat
un ocre jaune pour accepter la terre
un vert Véronèse pour la mémoire du printemps
un indigo pour pouvoir accorder l' esprit à l’orage
un orange pour exercer la vue d' un citronnier au loin
un jaune citron pour la grâce
un blanc pur: pureté
terre de Sienne naturelle: la transmutation de l’or
un noir somptueux pour voir Titien
une terre d' ombre naturelle pour mieux accepter la mélancolie noire
une terre de Sienne brúlée pour le sentiment de durée.

Vieira da Silva

Dama

... Esta muñeca vestida de azul es mi emisaria en el mundo.

Sus ojos son de huérfana cuando llueve en un jardín donde

un pájaro lila devora lilas y un pájaro rosa devora rosas.

Tengo miedo del lobo gris que se disimula en la lluvia.

...

No hay quien pinte con colores verdes.

Todo es anaranjado.

Si soy algo soy violencia.

Los colores rayan el silencio y crean animales deteriorados.

Luego alguien intentará escribir un poema.

Y será mediante las formas, los colores. el desamor, la lucidez

(no continúo porque no quiero asustar a los niños)...

Del silencio (Alejandra Pizarnik)

Fresco

Dentro de cada hombre alguien anda en puntillas

recogiendo puñados de cosas olvidadas;

y madruga a pasearse por los barrios el sueño

y tiende la ropa blanca en el patio del alma...

Riega por la mañana, de cubos a colores,

un poquito de aurora en cada pensamiento;

y el ángel jardinero, en los labios dormidos,

derrama mariposas de palabras en vuelo...

(ALTER EGO. Manuel Zabala)