tag:blogger.com,1999:blog-46317781806889313412024-03-13T17:33:41.652+01:00Para gustos, coloresPintura,fotografía,collage y otras cosasC.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.comBlogger85125tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-53611801176851277252012-05-27T20:14:00.001+02:002012-05-27T20:32:40.342+02:00Es difícil<br />
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh24Q6awQc968sXggE3NIyMIvzBnlOHz-FeAXjBp12dw1_BRyuW74ufVqA2vYkMftW2blbgffGp_-gYaEpzeEq308sE5EmXzJC_OZhvyOtfpyCL0ol52RADa3Ki11aQbYDVT9BAwVcF7RBB/s1600/segundo+blog+foto+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" qba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh24Q6awQc968sXggE3NIyMIvzBnlOHz-FeAXjBp12dw1_BRyuW74ufVqA2vYkMftW2blbgffGp_-gYaEpzeEq308sE5EmXzJC_OZhvyOtfpyCL0ol52RADa3Ki11aQbYDVT9BAwVcF7RBB/s1600/segundo+blog+foto+2.jpg" /></a></div>
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<span style="color: #999999; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No es fácil cambiar de casa, <br /><br />de costumbres, de amigos, <br /><br />de lunes, de balcón.<br /><br /><br />Pequeños ritos que nos fueron<br /><br /><br />haciendo como somos,<br /><br /><br />nuestra vieja taverna <br /><br />cerveza para dos.<br /><br />Hay cosas que no arrastra el equipaje:<br /><br /><br />el cielo que levanta una persiana,<br /><br /><br />el olor a tabaco de un deseo,<br /><br /><br />los caminos trillados de nuestro corazón.<br /><br /><br />No es fácil deshacer las maletas un día<br /><br /><br />en otra lluvia,cambiar sin más de luna, <br /><br /><br /><br />de niebla, de periódico, de voces,<br /><br /><br />de ascensor.<br /><br /><br />Y salir a una calle que nunca has presentido,<br /><br /><br />con otros gorriones que ya<br /><br /><br />no te preguntan, otros gatos<br /><br /><br />que no saben tu nombre, otros besos<br /><br /><br />que no te ven venir.<br /><br /><br />No, no es fácil cambiar ahora de llaves.<br /><br /><br />Y mucho menos fácil,<br /><br /><br />ya sabes,<br /><br /><br />cambiar de amor.<br /><br /><br /><br /><br />De "Elegía y postales" 1994<br /><br />Angeles Mora </span></div>C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-82611751173511460022012-05-24T19:49:00.002+02:002012-05-24T20:18:06.362+02:00Cansada<h2>
<span style="color: #999999;">Cansada</span></h2>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLxcu3hkxRZ6RjeTQlDxWWZjbGhUCwwdyrxlxJdHTlfrx1Rcgu3zWHCA-s4Pq0X65QOKP1sWr4c3GfN3BysrEI9Vwyv-GDi8BKxTnVVmeBnP_7dwAlH-5y-EADdKcjFEtL0ONqW481coZ2/s1600/bbpara+blog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" qba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLxcu3hkxRZ6RjeTQlDxWWZjbGhUCwwdyrxlxJdHTlfrx1Rcgu3zWHCA-s4Pq0X65QOKP1sWr4c3GfN3BysrEI9Vwyv-GDi8BKxTnVVmeBnP_7dwAlH-5y-EADdKcjFEtL0ONqW481coZ2/s1600/bbpara+blog.jpg" /></a></div>
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<span style="color: #999999; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Estoy cansada…</span><br />
<span style="color: #999999; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<span style="color: #999999;"><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></span><br />
<span style="color: #999999; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y tengo sueño en el corazón </span><br />
<span style="color: #999999;"><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></span><br />
<span style="color: #999999; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y en el cuerpo</span><br />
<span style="color: #999999;"><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></span><br />
<span style="color: #999999; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y en el alma…</span><br />
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<span style="color: #3d85c6; font-family: Arial;">C.M.</span><br />
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<span style="color: #999999;"><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></span><br />
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<br /></div>C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-10880031757706051452009-04-27T17:28:00.005+02:002009-04-27T17:56:29.694+02:00Camino<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsaEy37UbonS48Wdvngb7Gyi_ptqKBGOues-n27nw1F7YR9uKns7pKME0H8vxHFL2u5QAduD0NCt82g64ILLnbRzLZUacAlP5IgIAR0mYVOi3l-v3X_UrRGESRUHv1pqeP3imVRHqEn7So/s1600-h/5839_r1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329398625819307682" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsaEy37UbonS48Wdvngb7Gyi_ptqKBGOues-n27nw1F7YR9uKns7pKME0H8vxHFL2u5QAduD0NCt82g64ILLnbRzLZUacAlP5IgIAR0mYVOi3l-v3X_UrRGESRUHv1pqeP3imVRHqEn7So/s400/5839_r1.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Deja el beso en el agua,<br /><br /><div>que el agua se lo lleve</div><br /><div>para que lo haga múltiple y fecundo</div><br /><div>en todas las orillas.</div><br /><div></div><br /><div>Compañero,</div><br /><div>deja el beso en el viento...</div><br /><div>Porque en verdad te digo, compañero,</div><br /><div>que algún día,</div><br /><div>de camino,</div><br /><div>te encontrarás tu beso repartido</div><br /><div>saliéndote al encuentro.</div><br /><div></div><br /><div>(Rodolfo Hernandez. Camino)</div><div></div><div></div><br /><div></div>C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-75378192949412575972009-04-25T01:42:00.004+02:002009-04-25T02:03:03.574+02:00Balada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHoooNblZlT7Qt8nGuPQnRvJowvgw4ODL0xwyfeNiPVYzpKIPcO21I8y40qtNSGar1utH8TCakehtITaLR-y-S1dZVWtYZzDU_jF4DPQSvHZYe76KSAgtjogZ_FfOax7D_JOVH033ApUiy/s1600-h/8.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328409818544573474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 315px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHoooNblZlT7Qt8nGuPQnRvJowvgw4ODL0xwyfeNiPVYzpKIPcO21I8y40qtNSGar1utH8TCakehtITaLR-y-S1dZVWtYZzDU_jF4DPQSvHZYe76KSAgtjogZ_FfOax7D_JOVH033ApUiy/s400/8.jpg" border="0" /></a><br />Me sorprende mi mano solitaria,<br />mi mano de dedos abandonados,<br />mi mano blanca,<br />esta mano que se pierde hacia las tardes<br />buscando un asidero, una ternura,<br />un soplo de mejillas o de senos.<br /><br />Me sorprende esta mano de silencio,<br />que no sabe moverse, que carece<br />de motivo de existir.<br /><br />Que sólo es útil<br />como apéndice,<br />como herramienta, como garra.<br /><br />(Balada de la caricia perdida.<br />Juan F. Lorenzo Robles)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-25769902170963059572009-04-24T01:25:00.002+02:002009-04-24T01:35:11.466+02:00Deshabitado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDe9JNJ54HRGoEso2aIWAS2H3X59D28YVqlIsxI3unm3VkGDqCMBAKU0MA5qpQGETrHq1rd0RgmUzALsjbMUcAX_V1iF_JXYWdnRcSC_m29c6ERbvMzyY2R0J_3xXhrsmV1IjQuCXpR-LX/s1600-h/IMG_8859.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328032535498511346" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDe9JNJ54HRGoEso2aIWAS2H3X59D28YVqlIsxI3unm3VkGDqCMBAKU0MA5qpQGETrHq1rd0RgmUzALsjbMUcAX_V1iF_JXYWdnRcSC_m29c6ERbvMzyY2R0J_3xXhrsmV1IjQuCXpR-LX/s400/IMG_8859.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Yo te arrojé de mi cuerpo,<br /> yo, con un carbón ardiendo.<br />-Vete.<br />Madrugada.<br />La luz, muerta en las esquinas<br />y en las casas.<br />Los hombres y las mujeres<br />ya no estaban.<br />-Vete.<br />Quedó mi cuerpo vacío,<br />negro saco, a la ventana.<br />Se fue.<br />Se fue, doblando las calles.<br />Mi cuerpo anduvo, sin nadie.<br /><br />(<a href="http://www.rafaelalberti.es/">Rafael Alberti</a>. El cuerpo deshabitado)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-14910495841799150822009-04-24T00:15:00.005+02:002009-04-24T00:26:06.080+02:00Cuento<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUSa_n8xmIBnT-YNPUnukkiW6PcTDr9y3qjMg1btFPdQ0UD2hhOVnj61HM7gXwYsy-Opv101WMsjWI2fTLNJdTLtVMN7VdpJ0SoDQR1f01WVoULAfWxxy6rOOatefBcAqXg0y-qAZ32yX0/s1600-h/IMG_8743.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328016251233953522" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 315px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUSa_n8xmIBnT-YNPUnukkiW6PcTDr9y3qjMg1btFPdQ0UD2hhOVnj61HM7gXwYsy-Opv101WMsjWI2fTLNJdTLtVMN7VdpJ0SoDQR1f01WVoULAfWxxy6rOOatefBcAqXg0y-qAZ32yX0/s400/IMG_8743.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div> </div><div>Cuéntamelo otra vez: es tan hermoso</div><br /><div>que no me canso nunca de escucharlo.</div><br /><div>Repíteme otra vez que la pareja</div><br /><div>del cuento fue feliz hasta la muerte,</div><br /><div>que ella no le fue infiel, que a él ni siquiera</div><br /><div>se le ocurrió engañarla. Y no te olvides</div><br /><div>de que, a pesar del tiempo y los problemas,</div><br /><div>se seguían besando cada noche.</div><br /><div>Cuéntamelo mil veces, por favor:</div><br /><div>es la historia más bella que conozco</div><br /><div></div><br /><div>(<a href="http://www.revistafabula.com/16/documents/16amaliaBautista.pdf">Amalia Bautista</a>. Cuéntamelo otra vez)</div><div> </div><div> </div><div> </div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-61185964591275962712009-04-02T01:23:00.006+02:002009-04-02T01:52:04.103+02:00Duele<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcqFHNBUW-9AsUnvbXeIAjPKL-HCUdbrdnX0u-RV1biHTXCfKkvOsnvWLllpf2SZDtZGwxM80pdJCMhicBS1cl8yTmcnAt51QCQ5RybHeLUwXzXaCbVnC0-pcBygOq8YypMykVhbyJ1Pi0/s1600-h/blog+1abr+09.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5319869316154105938" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 319px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcqFHNBUW-9AsUnvbXeIAjPKL-HCUdbrdnX0u-RV1biHTXCfKkvOsnvWLllpf2SZDtZGwxM80pdJCMhicBS1cl8yTmcnAt51QCQ5RybHeLUwXzXaCbVnC0-pcBygOq8YypMykVhbyJ1Pi0/s400/blog+1abr+09.jpg" border="0" /></a><br /><br /> Me duele esta ciudad,<br /> me duele esta ciudad cuyo progreso se me viene encima<br /> como un muerto invencible,<br /> como las espaldas de la eternidad dormida sobre cada una de mis preguntas.<br /> Me duelen todos ustedes que tienen por hombro izquierdo una lágrima,<br /> ese llanto es una aventura fatigada,<br /> una mala razón para exhibir las mejillas.<br /> En estas palabras hay un poco de polvo egipcio,<br /> hay unas cuantas vendas, hay un olor de pirámides adormecidas en el algodón del pasado,<br /> y hay también esa nostalgia que nos invade en ciertas tardes,<br /> cuando la lluvia se enreda en nuestro corazón como los cabellos húmedos y largos<br /> de una mujer desconocida.<br /> Estuve atento a la edificación de los templos, al trazo de las grandes avenidas,<br /> a la proclamación de los hospitales, a la frase secreta de los enfermos,<br /> vi morir los antiguos guerreros,<br /> sentí cómo ardían los ángeles por el olor a vuelo quemado.<br /> Me duele, pues, esta convocatoria inofensiva, esta novia de blanco,<br /> esta mirada que cruzo con mi madre muerta,<br /> esta espina que corre por la voz, estas ganas de reír y llorar a mansalva,<br /> y el trabajo de ustedes, los constructores de la nueva ciudad,<br /> los sacerdotes de las nuevas costumbres, los muertos del futuro.<br /> Me duele la pulcritud inútil, la voluntad académica,<br /> la cortesía de los ciegos,<br /> la caricia torva como una virgen insatisfecha.<br /> Mirad las excavaciones de la noche,<br /> escuchen a Lázaro conversando con<br /> sus sepultureros, mostrándoles su anillo de compromiso con la Divinidad.<br /> Vean a Lázaro en el <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">restaurant</span> y en el tranvía,<br /> en el ataúd y en el puente, en el animal y en su plato de carne.<br /> Sí, me duele este atardecer,<br /> esta boca de sol y de verano.<br /><br /><br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">(<a href="http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=745">Jose</a></span><a href="http://www.poema-de-amor.com.ar/poemas-de.php?autor=745"> Carlos Becerra</a>. Épica)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-63037234004202525262009-03-13T20:42:00.004+01:002009-03-13T20:57:33.905+01:00Advertencia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwRUFMx3-_1nqj5_20W9MNfzw1rDWh2SraCGD5Yc3FelZvl94HZtfiIM9EXbdOscmu6yU_ephgQlrxHxgFjLUwWKfuIIkqXmaglBhieDYcA_3VH0EQ86yKI3BvKUhg57LsC_1Zin8nEe1j/s1600-h/te+veo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312760797041323794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 292px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwRUFMx3-_1nqj5_20W9MNfzw1rDWh2SraCGD5Yc3FelZvl94HZtfiIM9EXbdOscmu6yU_ephgQlrxHxgFjLUwWKfuIIkqXmaglBhieDYcA_3VH0EQ86yKI3BvKUhg57LsC_1Zin8nEe1j/s400/te+veo.jpg" border="0" /></a><br /><br />Si alguna vez sufres -y lo harás-<br />por alguien que te amó y que te abandona,<br />no le guardes rencor ni le perdones:<br />deforma su memoria el rencoroso<br />y en amor el perdón es sólo una palabra<br /> que no se aviene nunca a un sentimiento.<br /> Soporta tu dolor en soledad,<br /> porque el merecimiento aun de la adversidad mayor<br /> está justificado si fuiste<br /> desleal a tu conciencia, no apostando<br /> sólo por el amor que te entregaba<br /> su esplendor inocente, sus intocados mundos.<br />Así que cuando sufras -y lo harás-<br />por alguien que te amó, procura siempre<br /> acusarte a ti mismo de su olvido<br /> porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.<br /> Y aprende que la vida tiene un precio<br /> que no puedes pagar continuamente.<br /> Y aprende dignidad en tu derrota,<br /> agradeciendo a quien te quiso<br /> el regalo fugaz de su hermosura.<br /><br />( De "Los vanos mundos" <a href="http://amediavoz.com/benitez.htm">Felipe Benitez Reyes </a>)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-28450401924919172492009-03-13T19:21:00.011+01:002009-03-13T20:39:38.921+01:00Dedicado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijafANfQVlpGwy9WAr_yn1vpXNT8kWS-y3mc158R3JhkkAN83NkpqVaJ03zGzrQo65MFoUw74vQy_ht6n6wRGqhy4eSbLkx_1f3qtENNEVczfO4qRyOXG9CpS7_I_1ptSlPv8aiByGIQGo/s1600-h/Dedicado.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312742354655416130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 339px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijafANfQVlpGwy9WAr_yn1vpXNT8kWS-y3mc158R3JhkkAN83NkpqVaJ03zGzrQo65MFoUw74vQy_ht6n6wRGqhy4eSbLkx_1f3qtENNEVczfO4qRyOXG9CpS7_I_1ptSlPv8aiByGIQGo/s400/Dedicado.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Quiero nadar en los trazos de tus pinceles,<br />surcar mares de piel humana<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">templados</span> de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">atardeceres</span><br />y soles quietos, dormidos,<br />sobre cabellos de niños<br />y regazos de mujeres.<br /><br />Quiero ser lienzo blanco y vacío<br />y empaparme de tus orillas<br />y volverme azul, o sentirme espuma,<br />y perderme en remansos de sueños<br />y de vidas sentidas.<br /><br />Siente tú vidas, siente.<br />Y respire yo de tus silencios,<br />y descubra tus tempestades,<br />y tan siquiera soñando, amiga,<br />me pierda en tus soledades.<br /><br />(<a href="http://personal.telefonica.terra.es/web/camedi/">C.M</a>.)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-9619529744219579352009-03-10T00:04:00.007+01:002009-03-10T00:39:54.435+01:00escribir<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicl4nvz80z_UPs1LQ6dzxwHLEdnYcuHW5ZnsrHnoPMTb09m1UXAGF-vZ1j6IRwSOsF0q3wSFg4_YR9_nIp5RpiGna99NFqUbkbp_9CH4pdvV2cU9G0BiQpDZcZHSIeQMF51Sytk785y_h8/s1600-h/escribir.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311335033621667714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicl4nvz80z_UPs1LQ6dzxwHLEdnYcuHW5ZnsrHnoPMTb09m1UXAGF-vZ1j6IRwSOsF0q3wSFg4_YR9_nIp5RpiGna99NFqUbkbp_9CH4pdvV2cU9G0BiQpDZcZHSIeQMF51Sytk785y_h8/s400/escribir.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div> </div><div>escribir<br />para curar</div><br /><div>en la carne abierta</div><br /><div>en el dolor de todos</div><br /><div>en esa muerte que mana</div><br /><div>en mí y es la de todos<br /></div><br /><div>escribir</div><br /><div>para decir el grito</div><br /><div>para arrancarlo</div><br /><div>para convertirlo</div><br /><div>para transformarlo</div><br /><div>para desmenuzarlo</div><br /><div>para eliminarlo</div><br /><div></div><div> </div><div>escribir el dolor</div><br /><div>para proyectarlo</div><br /><div>para actuar sobre él con la palabra</div><br /><div></div><br /><div>escribir para curar</div><br /><div>escribir para guarecerse</div><br /><div>escribir como si cerrase los ojos</div><br /><div>para no cerrarlos</div><br /><div>para mover la mano y seguir su curso</div><br /><div>para sentirse viva</div><br /><div>AÚN</div><br /><div></div><br /><div>para aplazar la angustia</div><br /><div>como simulación</div><br /><div>para guiar la mente y que no se desboque</div><br /><div>para controlar lo controlable<br /></div><br /><div>escribir<br />como quien deja la luz encendida</div><br /><div>y duerme de pie sobre sí mismo</div><br /><div>para saldar las cuentas con el miedo<br />escribir</div><br /><div>para reorganizar<br />escribir</div><br /><div>sin hacer concesiones</div><br /><div>...</div><div> </div><div>( Escribir. <a href="http://amediavoz.com/maillard.htm">Chantal Maillard</a></div><div>de Matar a Platón )</div><div> </div><div> </div><div> </div>C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-9341622901527150452009-03-09T23:03:00.005+01:002009-03-09T23:30:07.718+01:00Sueños<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfH95PChkHAiY_vo_E_X849hUD18T_qittDoUHeWtvDuBX1l31tGhtFrNTIGigkxBLOPBIyP8a8Cr89O7eGsK8c1vQjhOYryf7Q_x_-c1hyF0wIKGSfUgl4d2LL5hhNXbnVY3F9_1RRciO/s1600-h/agua.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5311315983335446578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfH95PChkHAiY_vo_E_X849hUD18T_qittDoUHeWtvDuBX1l31tGhtFrNTIGigkxBLOPBIyP8a8Cr89O7eGsK8c1vQjhOYryf7Q_x_-c1hyF0wIKGSfUgl4d2LL5hhNXbnVY3F9_1RRciO/s400/agua.jpg" border="0" /></a><br />Si escribo estas palabras temo dar una imagen<br />de escritor que conoce su oficio y sus recursos,<br />temo no dar la talla, carnal, enamorada,<br />de un hombre que ha pisado el umbral de sus sueños.<br />Si digo que mis sueños, durante tantos años,<br />repitieron el sueño de tu cuerpo desnudo,<br />la estación de tu abrazo, el reguero de fresas<br />que dejas en mis días, festivos desde ti,<br />unidos desde ti a la fantasía<br />de una dulce verbena interminable,<br />puede que mis palabras, palabras de poeta que maneja sus armas,<br />sean sólo el simulacrode una emoción, de la pasión que da el conocimiento<br />cuando rozamos la punta de los sueños.<br />Si digo que tu rostro, sonriente y mojado,<br />me guiña contra el cielo de cada escaparate,<br />el único sonido tu voz que me enajena<br />más acá de la vida, dentro ya de mis sueños;<br />si digo que no tengo otro olfato que el tuyo,<br />que puedo, como en sueños, reconocer mi aliento<br />cuando no estás conmigo, cuando no puedo olerte<br />el vino derramado por tu espalda y mi pecho;<br />si digo que te quiero como a nadie he querido<br />en este mundo torpe, lleno de medias tintas,<br />temo dar una imagen de escritor recurrente,<br />temo no dar la talla del hombre que quisiera<br />explicar cómo, a veces, los sueños toman cuerpo,<br />nos citan una noche, nos besan, nos desnudan,<br />nos dejan en las sábanas una flor de alegría.<br /><br />( Siesta. <a href="http://www.alvarosalvador.com/Espanyol/Pages/Poesia.html">Álvaro Salvador </a>)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-71472569706798501742009-02-27T22:27:00.004+01:002009-02-27T22:55:17.259+01:00Alguien<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-lK39uLlAyTKT65VcBv7PFQSExSuShVDVApYf1_L_dmhrKH_UH1dKzqX0MHjLwHgKkeHjbzwEeGDsxb4ajuni96C9MYNW6K02RZPbQDIBqeEM7MY5iYSQErMPoGdupGSAPAq5MU64nIWL/s1600-h/Blog+27-2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5307592928517939458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 323px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-lK39uLlAyTKT65VcBv7PFQSExSuShVDVApYf1_L_dmhrKH_UH1dKzqX0MHjLwHgKkeHjbzwEeGDsxb4ajuni96C9MYNW6K02RZPbQDIBqeEM7MY5iYSQErMPoGdupGSAPAq5MU64nIWL/s400/Blog+27-2.jpg" border="0" /></a><br /><br />Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la<br />inmobilidad del corazón.<br />Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura<br />del error me hace cerrar los ojos.<br />Es la ebriedad de la melancolía; como acercar<br />el rostro a una rosa enferma, indecisa entre<br />el perfume y la muerte.<br /><br />(Libro del frio. <a href="http://farogamoneda.blogsome.com/">Antonio Gamoneda</a>.)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-70020713965797281622009-02-27T20:55:00.004+01:002009-02-27T21:28:16.497+01:00Poesía<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh22ML3UMSj3J1PuGoQl8SXgxmgW5U0UfB3pUhP4FZvsr3e8HtKlE1PD9V-x5vRaf2W6ZrhQ9TgltoFAB_j497zzqZC6-ESci9VtsxbkYqbovqmkMA1qiyXuv4AvIpU99h0tXiDwfqnfYv/s1600-h/Mi+jardin.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5307572814663405522" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 177px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh22ML3UMSj3J1PuGoQl8SXgxmgW5U0UfB3pUhP4FZvsr3e8HtKlE1PD9V-x5vRaf2W6ZrhQ9TgltoFAB_j497zzqZC6-ESci9VtsxbkYqbovqmkMA1qiyXuv4AvIpU99h0tXiDwfqnfYv/s400/Mi+jardin.jpg" border="0" /></a><br /><br />La lenta concepción de una metáfora<br />o bien ese temblor que a veces queda<br />después de haber escrito algunos versos<br />¿justifican una vida? Sé que no.<br />Pero tampoco ignoro que, aun no siendo<br />cifra de una existencia, esas palabras<br />dirán que quien dispuso su armonía<br />supo ordenar un mundo. ¿Y eso basta?<br />Los años van pasando y sé que no.<br />Hay algo de grandeza en esta lucha<br />y en cierto modo tengo<br />la difusa certeza de que existe<br />un verso que contiene ese secreto<br />trivial y abominable de la rosa:<br />la hermosura es el rostro de la muerte.<br />Si encontrase ese verso, ¿bastaría?<br />Tal vez no. Su verdad, ¿sería tanta<br />como para crear un mundo, para darle<br />color nuevo a la noche y a la luna<br />un anillo de fuego, y unos ojos<br />y un alma a Galatea, y unos mares<br />de nieve a los desiertos? Sé que no.<br /><br />(<a href="http://amediavoz.com/benitez.htm">Felipe Benitez Reyes</a>)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-63566604070472496842009-02-24T23:16:00.005+01:002009-02-24T23:32:39.445+01:00En círculos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5C8wDphrBrfECCs-5hWrBKEpCl5o709VqJdu5cbipgxbBRGVPsosQdzfLg3x7yqK5b1O-8uuuJ-7yFdJYT9TwEQWvVYYusMwRCmDQs3-4HOzdgBMjeXeWbYwtmATxU-H4mNG0zKa0_lI1/s1600-h/circulos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306491608103032754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5C8wDphrBrfECCs-5hWrBKEpCl5o709VqJdu5cbipgxbBRGVPsosQdzfLg3x7yqK5b1O-8uuuJ-7yFdJYT9TwEQWvVYYusMwRCmDQs3-4HOzdgBMjeXeWbYwtmATxU-H4mNG0zKa0_lI1/s400/circulos.jpg" border="0" /></a><br /><br />El mundo avanza en círculos, me dicen,<br />o es más bien que se mueve en espiral<br />y por tanto no avanza, se concentra<br />o se dispersa interminablemente,<br />sin un fin ni un principio, sin objeto<br />y sin sentido, sin porqué ni adónde.<br />La vida, entonces, vuelve a reencontrarse<br />con lo que fue su origen, su semilla,<br />la medida de todos sus fracasos,<br />el hueco donde caben nuestros miedos<br />y al que se ajustan nuestras esperanzas.<br />Y dando por supuesto que las cosas<br />sean así, tan crudas y tan frágiles,<br />dime qué hacemos tú y yo aquí parados,<br />soportando el embate de la nada,<br />el azote que nunca merecimos<br />o ese dardo llamado indiferencia<br />o mala suerte o época difícil.<br />Dime, aunque tengas que mentirme un poco,<br />que no estamos perdidos, que aún hay grietas<br />por las que puede entrar algún consuelo,<br />que esto no es otro de esos callejones<br />sin salida y sin luz donde espantarnos,<br />donde perder la fe y ganar el llanto.<br />Convénceme, prométeme la vida.<br /><br />( Espiral. <a href="http://www.poesiadigital.es/index.php?cmd=critica&id=40">Amalia Bautista</a>.)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-71919138373906770212009-02-24T21:07:00.005+01:002009-02-24T21:40:22.191+01:00Niña<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwWVxDKyV8rxSZ9gruuVuLeM5nSxNgcUrok3Vsl89Uw5R0ognH2b1iN9t8vZD-5-Dt2eouNtNVYCC8Q62RcjKqrbvaX2HNdTaF_UNxP-7biC8LazdAXMZZXg9yApqMLvikfVoDFAYIU8T3/s1600-h/luna.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306458417143960082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwWVxDKyV8rxSZ9gruuVuLeM5nSxNgcUrok3Vsl89Uw5R0ognH2b1iN9t8vZD-5-Dt2eouNtNVYCC8Q62RcjKqrbvaX2HNdTaF_UNxP-7biC8LazdAXMZZXg9yApqMLvikfVoDFAYIU8T3/s400/luna.jpg" border="0" /></a><br /><br />Niña<br />¿Por qué has crecido tanto?<br /><br />¿No ves que me cuesta<br />vislumbrar la luz de tus estrellas?<br /><br />¿No ves que en mi orilla<br />no se escuchan ya<br />las notas de tus deseos?<br /><br />¿No ves que mis manos<br />se han quedado pequeñas<br />para recoger la arena de tus desiertos?<br /><br />No sé que será de mí, niña,<br />sin ojos, sin <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">oídos</span>, sin manos.<br /><br />Intento seguirte sin ver<br />la insistencia de las olas,<br />que borran todos los caminos.<br /><br />Niña,<br />¿Porqué te has ido?<br />Dejándome sin ojos, sin manos, sin oídos?<br /><br /><a href="http://www.flickr.com/photos/paragustoscolores/">C.M</a>.C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-60826506934939330922009-02-22T01:15:00.004+01:002009-02-22T01:44:50.300+01:00Las horas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIY7i9T6-0ej3_LJMVvgAtg_nY9ZK-l4bLjiQTalQjC-hWUmkLA83PaExwkqXc43Cn8Z7w65UfRmw-frha1GE7co-mnA8i2-S0qji953y11Murd-CkvrUvwxHdo5VIyLrogaltYujgnwNW/s1600-h/Collage.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305409936429702754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 289px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIY7i9T6-0ej3_LJMVvgAtg_nY9ZK-l4bLjiQTalQjC-hWUmkLA83PaExwkqXc43Cn8Z7w65UfRmw-frha1GE7co-mnA8i2-S0qji953y11Murd-CkvrUvwxHdo5VIyLrogaltYujgnwNW/s400/Collage.jpg" border="0" /></a><br /><br />Como anticipo a la pérdida,<br />un corazón que flota y sobrevive<br />a la riada de sueños encerrados en burbujas.<br />Como coraza contra la victoria,<br />agendas que no abandonan su jaula de jabón,<br />muertas sobre la placa de la ducha.<br />Hoy es epílogo<br />las horas construyen su ataúd junto a mi almohada.<br /><br />(<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Elena_Medel">Elena Medel</a>)<br />De "Vacaciones" 2004C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-85565034318238832842009-02-22T00:35:00.007+01:002009-02-22T01:00:26.336+01:00Salmo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgCI1HBM3XE3qGOBcVom-XXtYuyhPtnI4SYQ6mZKBGQwqM-LesoV3nBg3V22D6SOTk7pk-f97zE4ttRlq5nRWSvxg_uI_T9HjRbTtq7YCfB8tkB9OexV1VUID2CKs3o_K6NrSoVf4fK39X/s1600-h/Rosa+y+pared+3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305402931003346594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 295px; CURSOR: hand; HEIGHT: 394px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgCI1HBM3XE3qGOBcVom-XXtYuyhPtnI4SYQ6mZKBGQwqM-LesoV3nBg3V22D6SOTk7pk-f97zE4ttRlq5nRWSvxg_uI_T9HjRbTtq7YCfB8tkB9OexV1VUID2CKs3o_K6NrSoVf4fK39X/s400/Rosa+y+pared+3.jpg" border="0" /></a><br /><br />Le creo al viento un pecho, una cadera sobre la que apoyarme. Creo al rechazo un rostro que con el mío comparo. Me sirvo de las nubes cual cuadernos y tinta. Lavo la claridad.<br /><br />El cielo tiene lóbulos que corto, y las lágrimas, hojas sobre las que yo escribo, las amapolas, galas que me visten, y los pinos, cintura que me ríe. Sin encontrar a nadie a quien amar, ¿es demasiado, muerte, que me ame a mí mismo?<br /><br />Me auto-acuno. Mis senderos yo creo de mis dedos y dispongo el espacio en circular, lo mismo que mis ojos. Invento un agua que no me sacie nunca. Igual que el aire soy, sin leyes qué acatar. Creo un paraje donde convergen infierno y paraíso. Invento otros demonios con quienes yo compito en carreras y apuestas.<br /><br />(<a href="http://www.arabe.cl/literatura.html#adonis">Adonis</a>. Ali Ahmad Said)<br />De "Libro de las huidas y mudanzas por los climas del día y de la noche"C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-47140794858892845742009-02-21T23:57:00.006+01:002009-02-22T00:16:31.258+01:00La sombra<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFeHk6dNUedr_ail67BMcOVzZMeOWKAlhr7wPZ0yu0yGC5SYhzbmbhjSlgFOYGU-FaRuCDuyO9x3l_IQYJ__GqNYRIY_xoGUovjEwmb4CXoxSC5eQICr0jcb6GTOKUDb7pKtsxpf-dbdYW/s1600-h/manos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305389482092006994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 295px; CURSOR: hand; HEIGHT: 374px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFeHk6dNUedr_ail67BMcOVzZMeOWKAlhr7wPZ0yu0yGC5SYhzbmbhjSlgFOYGU-FaRuCDuyO9x3l_IQYJ__GqNYRIY_xoGUovjEwmb4CXoxSC5eQICr0jcb6GTOKUDb7pKtsxpf-dbdYW/s400/manos.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Yo prefiero quedar en la penumbra;<br />quedarme en el secreto de las cosas.<br />Me gusta introducirme en las criaturas.<br />Errar como una idea.<br />Extraño como el arte.<br />Anónimo,<br />incierto<br />y olvidado.<br />Naciendo, nuevamente,<br />en cada día.<br /><br />(<a href="http://www.adamar.org/numero_17/000121.janes.htm">Adonis Ali Ahmad Said Esber</a><br />En la sombra de las cosas)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-52623977295872591262009-02-21T20:21:00.005+01:002009-02-21T22:23:34.910+01:00Nunca<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgxCQiiSOU4Mureo0x6-KpQQfDmUam3ccFgNL6l5AYKvFyMmP-c6-rvIUQJCAaTEEIFEg9BBfSpBSlfXdkeKS05uTxvsV5bkh_CQUu3jt64ELQu7dCV6_LpgNeLwYyW3C4Uy-F8zkiHlrJ/s1600-h/A+5bis.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305364073798788930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 295px; CURSOR: hand; HEIGHT: 394px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgxCQiiSOU4Mureo0x6-KpQQfDmUam3ccFgNL6l5AYKvFyMmP-c6-rvIUQJCAaTEEIFEg9BBfSpBSlfXdkeKS05uTxvsV5bkh_CQUu3jt64ELQu7dCV6_LpgNeLwYyW3C4Uy-F8zkiHlrJ/s400/A+5bis.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOdRigphPrs_HUxshUE7s80ZC4vac1C2sZTDFpn4xXPJ3DFZuQgC0-hlHtIG5JrCFVhMVS1zZzq_pOTqZy1zQTc8keDupU4llsfmUvx01DH1j6_3n38IOVeHIfl6zsXOd7DcXV05_vYPVB/s1600-h/Cara+focopeq.jpg"></a><br /><br />Nunca fue tan hermosa la mentira<br /><br />como en tu boca, en medio<br /><br />de pequeñas verdades banales<br /><br />que eran todo<br /><br />tu mundo que yo amaba,<br /><br />mentira desprendida<br /><br />sin afanes, cayendo<br /><br />como lluvia<br /><br />sobre la oscura tierra desolada.<br /><br />Nunca tan dulce fue la mentirosa<br /><br />palabra enamorada apenas dicha,<br /><br />ni tan altos los sueños<br /><br />ni tan fiero<br /><br />el fuego esplendoroso que sembrara.<br /><br />Nunca, tampoco,<br /><br />tanto dolor se amotinó de golpe,<br /><br />ni tan herida estuvo la esperanza.<br /><br /><br /><br />(<a href="http://amediavoz.com/bonnett.htm">Piedad Bonet )<br /></a></div>C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-36401113191145131672009-02-19T16:00:00.006+01:002009-02-19T17:15:00.655+01:00Al Artista Albert Agulló<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9OuQsWfgOlDfdOPt_rldsnZoZ5QdzoAiBoAXVvF1kEaNWXQFhJgzBLP_l2YwrZLhy0inmDPWQiMm6z3_8cm7-q_hBQyRqmE85YRHRWegrDZpcuKKZEAe5AjC3hTawIvnrL-68SIyYubU4/s1600-h/Castillo+de++Santa+Barbara.+Alicante..jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5304541855025642050" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 269px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9OuQsWfgOlDfdOPt_rldsnZoZ5QdzoAiBoAXVvF1kEaNWXQFhJgzBLP_l2YwrZLhy0inmDPWQiMm6z3_8cm7-q_hBQyRqmE85YRHRWegrDZpcuKKZEAe5AjC3hTawIvnrL-68SIyYubU4/s400/Castillo+de++Santa+Barbara.+Alicante..jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><br /><div align="left"></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Vida acumulada de pelo blanco</div><br /><div>Vida joven y sabia a un tiempo</div><br /><div>Maestro de niñez madurada lentamente</div><br /><div>Aprendiz del infinito transcurrir</div><br /><div>Tu conoces cada piedra del camino</div><br /><div>Cada cumbre nevada del blanco absoluto</div><br /><div>Donde recoges las maderas de tu hoguera.</div><br /><div>Conoces el silencioso canto del pájaro</div><br /><div>Que acoge en sus alas la sabiduría.</div><br /><div>La belleza de lo eterno habita en tus poemas</div><br /><div>He visto su reflejo en tus obras.</div><br /><div>Y en tu vida acumulada de pelo blanco</div><br /><div>Vida joven y sabia a un tiempo.</div><br /><div>Maestro de niñez madurada lentamente.</div><br /><div></div><br /><div>Al Maestro Alquimista <a href="http://www.albertagullo.com/html/home.htm">Albert Agulló</a>.</div><br /><div></div><br /><div>Le conocí hace pocos años. El no me recordará, pero dejó una agradable e inolvidable huella en mí. Como persona es amable, generoso, humilde... y no digamos como artista.</div><br /><div>Hoy se inaugura su Exposición en el Castillo de Santa Barbara de Alicante. Allí estaré.</div><br /><div>La recomiendo fervientemente. Enhorabuena por anticipado, Maestro.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-72369724413101352292009-01-29T00:37:00.003+01:002009-01-29T00:58:06.485+01:00Sueño<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOhAq7KOtG8u9Yx66QDx8FgWCrvqkePZK5mU7TasbhwZ-AXoAVf_8Ln6zOci4XU8vyGei9VYZYvxc6-AYiLnkQ-RDLftKcKG-ftGhk5wCgVp8Yc6X0T-kGMlr7J_bHUbtc2ga1q7sxmxjP/s1600-h/IMG_4960.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296495467791110946" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 291px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOhAq7KOtG8u9Yx66QDx8FgWCrvqkePZK5mU7TasbhwZ-AXoAVf_8Ln6zOci4XU8vyGei9VYZYvxc6-AYiLnkQ-RDLftKcKG-ftGhk5wCgVp8Yc6X0T-kGMlr7J_bHUbtc2ga1q7sxmxjP/s400/IMG_4960.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br />Un sueño sin faroles y una humedad de olvidos,<br />pisados por un nombre y una sombra.<br />No sé si por un nombre o muchos nombres,<br />si por una sombra o muchas sombras.<br />Reveládmelo.<br />Sé que habitan los pozos frías voces,<br />que son de un solo cuerpo o muchos cuerpos,<br />de un alma sola o muchas almas.<br />No sé.<br />Decídmelo.<br />Que un caballo sin nadie va estampando<br />a su amazona antigua por los muros.<br />Que en las almenas grita, muerto, alguien<br />que yo toqué, dormido, en un espejo,<br />que yo, mudo, le dije...<br />No sé.<br />Explicádmelo.<br /><br />(<a href="http://www.rafaelalberti.es/">Rafael Alberti</a>)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-783875236079016172009-01-29T00:11:00.004+01:002009-01-29T00:36:46.402+01:00Ciudad<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM87FYVffbTIG1rvaTdC3TTr9nm_vM5TvHcjAVFvyV1ZfWNNLPyug02JOVeW67-XxrGwl8cXor9r2tWMjJihnWeGJzfSbr4eK89z21aSM1wVbouU0mGtvXiNYIoyWeynwadReZNo_Kdzx1/s1600-h/Blog+64.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296489275156658434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 378px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM87FYVffbTIG1rvaTdC3TTr9nm_vM5TvHcjAVFvyV1ZfWNNLPyug02JOVeW67-XxrGwl8cXor9r2tWMjJihnWeGJzfSbr4eK89z21aSM1wVbouU0mGtvXiNYIoyWeynwadReZNo_Kdzx1/s400/Blog+64.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br />Una ciudad es todas las ciudades.<br />Cruzas el mismo andén, las avenidas<br />iguales y lejanas, tan inhóspitas<br />como esos edificios que proyectan<br />su luz vítrea y opaca en el asfalto.<br />Una ciudad es sólo un sentimiento<br />de euforia o de catástrofe, un círculo<br />que es suma de otros círculos<br />igual de fantasmales.<br />Es un azar, una ciudad; un tramo<br />entre dos direcciones de ida y vuelta,<br />y un idéntico fin y un mismo origen.<br />Con la mirada hundida, el paso rápido,<br />recorres sin cesar las mismas calles<br />que desoladas cercan tu destino.<br /><br />(<a href="http://mayora.blogspot.com/">Alvaro Valverde</a>)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-15802473072361626082009-01-28T23:50:00.004+01:002009-01-29T00:10:44.429+01:00Vuelo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmIVRoOymOz2DbhdxWYSSq_w51-bd8ySTLpxEhyphenhyphenWDrjKsLztt6EFxmQc0752L3LeJmRNxs64HBxEp_yrHKdmw-JXmoNFTcSDXby37RBH9UfYaS3c2EPWW2VyuWnjDbfOPWGFbWIedjPZm0/s1600-h/Sin+t%C3%ADtulo-1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296481207409536690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 155px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmIVRoOymOz2DbhdxWYSSq_w51-bd8ySTLpxEhyphenhyphenWDrjKsLztt6EFxmQc0752L3LeJmRNxs64HBxEp_yrHKdmw-JXmoNFTcSDXby37RBH9UfYaS3c2EPWW2VyuWnjDbfOPWGFbWIedjPZm0/s400/Sin+t%C3%ADtulo-1.jpg" border="0" /></a><br />La página inundada de silencio.<br />¿La entiende alguien?<br /><br />Escribiría: "Oigo<br />voces de muchos pájaros", o<br />"Se murió en el olvido", pero<br />¿lo entiende alguien?<br /><br />Hábito de silencio,<br />de voces fragmentadas.<br /><br />No, probablemente:<br />mejor ¿informaciones puntuales?,<br />que se dice.<br /><br />Y la firma, sin fecha.<br /><br />El resto del papel, meditando en silencio,<br />recorrido por la pluma sin tinta,<br />por la voz de una muda,<br />se dejará mirar.<br /><br />Quizá se entienda.<br /><br />(<a href="http://www.poesiaspoemas.com/julia-uceda">Julia Uceda</a>)<br /><br /><br /><br /><div></div>C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-89345897883748963182009-01-19T01:41:00.005+01:002009-01-28T23:33:23.212+01:00Ahora<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkayzV-E287AhMXA0Fpoj6XLMjMFPMUr5-MUOjP_JnSBwV7l_yTFhwmRSc1MMVHJKmsKhLQ02aBFH4LERuvOggCvEyN39Uimgmx90WEkrkn5byj3YZTaSHehEH44mNzVCU6LFtKdYeI6MY/s1600-h/Blog+66.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292805882566990594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 318px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkayzV-E287AhMXA0Fpoj6XLMjMFPMUr5-MUOjP_JnSBwV7l_yTFhwmRSc1MMVHJKmsKhLQ02aBFH4LERuvOggCvEyN39Uimgmx90WEkrkn5byj3YZTaSHehEH44mNzVCU6LFtKdYeI6MY/s400/Blog+66.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br />Ahora que ya remonto la mitad del camino de mi vida,<br />yo que siempre me apené de las gentes mayores,<br />yo, que soy eterna pues he muerto cien veces, de tedio, de agonía,<br />y que alargo mis brazos al sol en las mañanas y me arrullo<br />en las noches y me canto canciones para espantar el miedo,<br />¿qué haré con esta sombra que comienza a vestirme<br />y a despojarme sin remordimientos?<br />¿Qué haré con el confuso y turbio río que no encuentra su mar,<br />con tanto día y tanto aniversario, con tanta juventud a las espaldas,<br />si aún no he nacido, si aún hoy me cabe<br />un mundo entero en el costado izquierdo?<br />¿Qué hacer ahora que ya no soy más joven<br />si todavía no te he conocido?<br /><br /><br />(<a href="http://amediavoz.com/bonnett.htm">Piedad Bonnett</a>)<br /><br /><div> </div><div></div><div></div>C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4631778180688931341.post-53661819907096676622009-01-19T01:21:00.005+01:002009-01-19T01:40:17.173+01:00Realidad<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4Z89dUGILu5hU6XAA2HrFxxRee2oRsNy4sPlClbBzZGgyadpFfxFq5sJED4JeZAPJtx_OpYiHXnjcUoTkiaKqQB_9POQ8LkXWvCThWbx79zp-6rR3duFAjJyA_2I9UQInk8krvsIhm0eC/s1600-h/Blog+65.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5292795882161368834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 280px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4Z89dUGILu5hU6XAA2HrFxxRee2oRsNy4sPlClbBzZGgyadpFfxFq5sJED4JeZAPJtx_OpYiHXnjcUoTkiaKqQB_9POQ8LkXWvCThWbx79zp-6rR3duFAjJyA_2I9UQInk8krvsIhm0eC/s400/Blog+65.jpg" border="0" /></a><br /><br />De todos modos,<br />mientras a pocos metros un hombre es apaleado hasta morir,<br />a este lado de las cosas, el comercio de ropa de moda<br />inaugura nuevas tiendas por toda la ciudad.<br />Pronto estará todo lleno de ellas,<br />y caminaremos con naturalidad<br />entre estanterías repletas y cajas registradoras.<br />La enfermedad es la fiebre que nos hace escribir "normalidad"<br />en las páginas de una contabilidad extraña.<br /><br />(<a href="http://www.juliaotxoa.net/">Julia Otxoa</a>)C.M.http://www.blogger.com/profile/12286267600517794015noreply@blogger.com0