Para gustos, colores

Para vivir

2009-04-27T17:56:00.006+02:00

Para vivir no quiero

islas, palacios, torres.

¡Qué alegría más alta:

vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,

las señas, los retratos;

yo no te quiero así,

disfrazada de otra,

hija siempre de algo.

Te quiero pura, libre,

irreductible: tú.

Sé que cuando te llame

entre todas las gentes

del mundo, sólo tú serás tú.

Y cuando me preguntes

quién es el que te llama,

el que te quiere suya,

enterraré los nombres,

los rótulos, la historia.

Iré rompiendo todo

lo que encima me echaron

desde antes de nacer.

Y vuelto ya al anónimo

eterno del desnudo,

de la piedra, del mundo,

te diré:

«Yo te quiero, soy yo».

(Pedro salinas. La voz a tí debida

Camino

2009-04-27T17:28:00.005+02:00

Deja el beso en el agua,

que el agua se lo lleve

para que lo haga múltiple y fecundo

en todas las orillas.

Compañero,

deja el beso en el viento...

Porque en verdad te digo, compañero,

que algún día,

de camino,

te encontrarás tu beso repartido

saliéndote al encuentro.

(Rodolfo Hernandez. Camino)

Balada

2009-04-25T01:42:00.004+02:00

Me sorprende mi mano solitaria,
mi mano de dedos abandonados,
mi mano blanca,
esta mano que se pierde hacia las tardes
buscando un asidero, una ternura,
un soplo de mejillas o de senos.

Me sorprende esta mano de silencio,
que no sabe moverse, que carece
de motivo de existir.

Que sólo es útil
como apéndice,
como herramienta, como garra.

(Balada de la caricia perdida.
Juan F. Lorenzo Robles)

Deshabitado

2009-04-24T01:25:00.002+02:00

Yo te arrojé de mi cuerpo,
yo, con un carbón ardiendo.
-Vete.
Madrugada.
La luz, muerta en las esquinas
y en las casas.
Los hombres y las mujeres
ya no estaban.
-Vete.
Quedó mi cuerpo vacío,
negro saco, a la ventana.
Se fue.
Se fue, doblando las calles.
Mi cuerpo anduvo, sin nadie.

(Rafael Alberti. El cuerpo deshabitado)

Cuento

2009-04-24T00:15:00.005+02:00

Cuéntamelo otra vez: es tan hermoso

que no me canso nunca de escucharlo.

Repíteme otra vez que la pareja

del cuento fue feliz hasta la muerte,

que ella no le fue infiel, que a él ni siquiera

se le ocurrió engañarla. Y no te olvides

de que, a pesar del tiempo y los problemas,

se seguían besando cada noche.

Cuéntamelo mil veces, por favor:

es la historia más bella que conozco

(Amalia Bautista. Cuéntamelo otra vez)

Duele

2009-04-02T01:23:00.006+02:00

Me duele esta ciudad,
me duele esta ciudad cuyo progreso se me viene encima
como un muerto invencible,
como las espaldas de la eternidad dormida sobre cada una de mis preguntas.
Me duelen todos ustedes que tienen por hombro izquierdo una lágrima,
ese llanto es una aventura fatigada,
una mala razón para exhibir las mejillas.
En estas palabras hay un poco de polvo egipcio,
hay unas cuantas vendas, hay un olor de pirámides adormecidas en el algodón del pasado,
y hay también esa nostalgia que nos invade en ciertas tardes,
cuando la lluvia se enreda en nuestro corazón como los cabellos húmedos y largos
de una mujer desconocida.
Estuve atento a la edificación de los templos, al trazo de las grandes avenidas,
a la proclamación de los hospitales, a la frase secreta de los enfermos,
vi morir los antiguos guerreros,
sentí cómo ardían los ángeles por el olor a vuelo quemado.
Me duele, pues, esta convocatoria inofensiva, esta novia de blanco,
esta mirada que cruzo con mi madre muerta,
esta espina que corre por la voz, estas ganas de reír y llorar a mansalva,
y el trabajo de ustedes, los constructores de la nueva ciudad,
los sacerdotes de las nuevas costumbres, los muertos del futuro.
Me duele la pulcritud inútil, la voluntad académica,
la cortesía de los ciegos,
la caricia torva como una virgen insatisfecha.
Mirad las excavaciones de la noche,
escuchen a Lázaro conversando con
sus sepultureros, mostrándoles su anillo de compromiso con la Divinidad.
Vean a Lázaro en el restaurant y en el tranvía,
en el ataúd y en el puente, en el animal y en su plato de carne.
Sí, me duele este atardecer,
esta boca de sol y de verano.

(Jose Carlos Becerra. Épica)

Advertencia

2009-03-13T20:42:00.004+01:00

Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.
Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.

( De "Los vanos mundos" Felipe Benitez Reyes )

Dedicado

2009-03-13T19:21:00.011+01:00

Quiero nadar en los trazos de tus pinceles,
surcar mares de piel humana
templados de atardeceres
y soles quietos, dormidos,
sobre cabellos de niños
y regazos de mujeres.

Quiero ser lienzo blanco y vacío
y empaparme de tus orillas
y volverme azul, o sentirme espuma,
y perderme en remansos de sueños
y de vidas sentidas.

Siente tú vidas, siente.
Y respire yo de tus silencios,
y descubra tus tempestades,
y tan siquiera soñando, amiga,
me pierda en tus soledades.

(C.M.)

escribir

2009-03-10T00:04:00.007+01:00

escribir
para curar

en la carne abierta

en el dolor de todos

en esa muerte que mana

en mí y es la de todos

escribir

para decir el grito

para arrancarlo

para convertirlo

para transformarlo

para desmenuzarlo

para eliminarlo

escribir el dolor

para proyectarlo

para actuar sobre él con la palabra

escribir para curar

escribir para guarecerse

escribir como si cerrase los ojos

para no cerrarlos

para mover la mano y seguir su curso

para sentirse viva

AÚN

para aplazar la angustia

como simulación

para guiar la mente y que no se desboque

para controlar lo controlable

escribir
como quien deja la luz encendida

y duerme de pie sobre sí mismo

para saldar las cuentas con el miedo
escribir

para reorganizar
escribir

sin hacer concesiones

...

( Escribir. Chantal Maillard

de Matar a Platón )

Sueños

2009-03-09T23:03:00.005+01:00

Si escribo estas palabras temo dar una imagen
de escritor que conoce su oficio y sus recursos,
temo no dar la talla, carnal, enamorada,
de un hombre que ha pisado el umbral de sus sueños.
Si digo que mis sueños, durante tantos años,
repitieron el sueño de tu cuerpo desnudo,
la estación de tu abrazo, el reguero de fresas
que dejas en mis días, festivos desde ti,
unidos desde ti a la fantasía
de una dulce verbena interminable,
puede que mis palabras, palabras de poeta que maneja sus armas,
sean sólo el simulacrode una emoción, de la pasión que da el conocimiento
cuando rozamos la punta de los sueños.
Si digo que tu rostro, sonriente y mojado,
me guiña contra el cielo de cada escaparate,
el único sonido tu voz que me enajena
más acá de la vida, dentro ya de mis sueños;
si digo que no tengo otro olfato que el tuyo,
que puedo, como en sueños, reconocer mi aliento
cuando no estás conmigo, cuando no puedo olerte
el vino derramado por tu espalda y mi pecho;
si digo que te quiero como a nadie he querido
en este mundo torpe, lleno de medias tintas,
temo dar una imagen de escritor recurrente,
temo no dar la talla del hombre que quisiera
explicar cómo, a veces, los sueños toman cuerpo,
nos citan una noche, nos besan, nos desnudan,
nos dejan en las sábanas una flor de alegría.

( Siesta. Álvaro Salvador )

Alguien

2009-02-27T22:27:00.004+01:00

Alguien ha entrado en la memoria blanca, en la
inmobilidad del corazón.
Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura
del error me hace cerrar los ojos.
Es la ebriedad de la melancolía; como acercar
el rostro a una rosa enferma, indecisa entre
el perfume y la muerte.

(Libro del frio. Antonio Gamoneda.)

Poesía

2009-02-27T20:55:00.004+01:00

La lenta concepción de una metáfora
o bien ese temblor que a veces queda
después de haber escrito algunos versos
¿justifican una vida? Sé que no.
Pero tampoco ignoro que, aun no siendo
cifra de una existencia, esas palabras
dirán que quien dispuso su armonía
supo ordenar un mundo. ¿Y eso basta?
Los años van pasando y sé que no.
Hay algo de grandeza en esta lucha
y en cierto modo tengo
la difusa certeza de que existe
un verso que contiene ese secreto
trivial y abominable de la rosa:
la hermosura es el rostro de la muerte.
Si encontrase ese verso, ¿bastaría?
Tal vez no. Su verdad, ¿sería tanta
como para crear un mundo, para darle
color nuevo a la noche y a la luna
un anillo de fuego, y unos ojos
y un alma a Galatea, y unos mares
de nieve a los desiertos? Sé que no.

(Felipe Benitez Reyes)

En círculos

2009-02-24T23:16:00.005+01:00

El mundo avanza en círculos, me dicen,
o es más bien que se mueve en espiral
y por tanto no avanza, se concentra
o se dispersa interminablemente,
sin un fin ni un principio, sin objeto
y sin sentido, sin porqué ni adónde.
La vida, entonces, vuelve a reencontrarse
con lo que fue su origen, su semilla,
la medida de todos sus fracasos,
el hueco donde caben nuestros miedos
y al que se ajustan nuestras esperanzas.
Y dando por supuesto que las cosas
sean así, tan crudas y tan frágiles,
dime qué hacemos tú y yo aquí parados,
soportando el embate de la nada,
el azote que nunca merecimos
o ese dardo llamado indiferencia
o mala suerte o época difícil.
Dime, aunque tengas que mentirme un poco,
que no estamos perdidos, que aún hay grietas
por las que puede entrar algún consuelo,
que esto no es otro de esos callejones
sin salida y sin luz donde espantarnos,
donde perder la fe y ganar el llanto.
Convénceme, prométeme la vida.

( Espiral. Amalia Bautista.)

Niña

2009-02-24T21:07:00.005+01:00

Niña
¿Por qué has crecido tanto?

¿No ves que me cuesta
vislumbrar la luz de tus estrellas?

¿No ves que en mi orilla
no se escuchan ya
las notas de tus deseos?

¿No ves que mis manos
se han quedado pequeñas
para recoger la arena de tus desiertos?

No sé que será de mí, niña,
sin ojos, sin oídos, sin manos.

Intento seguirte sin ver
la insistencia de las olas,
que borran todos los caminos.

Niña,
¿Porqué te has ido?
Dejándome sin ojos, sin manos, sin oídos?

C.M.

Las horas

2009-02-22T01:15:00.004+01:00

Como anticipo a la pérdida,
un corazón que flota y sobrevive
a la riada de sueños encerrados en burbujas.
Como coraza contra la victoria,
agendas que no abandonan su jaula de jabón,
muertas sobre la placa de la ducha.
Hoy es epílogo
las horas construyen su ataúd junto a mi almohada.

(Elena Medel)
De "Vacaciones" 2004

Salmo

2009-02-22T00:35:00.007+01:00

Le creo al viento un pecho, una cadera sobre la que apoyarme. Creo al rechazo un rostro que con el mío comparo. Me sirvo de las nubes cual cuadernos y tinta. Lavo la claridad.

El cielo tiene lóbulos que corto, y las lágrimas, hojas sobre las que yo escribo, las amapolas, galas que me visten, y los pinos, cintura que me ríe. Sin encontrar a nadie a quien amar, ¿es demasiado, muerte, que me ame a mí mismo?

Me auto-acuno. Mis senderos yo creo de mis dedos y dispongo el espacio en circular, lo mismo que mis ojos. Invento un agua que no me sacie nunca. Igual que el aire soy, sin leyes qué acatar. Creo un paraje donde convergen infierno y paraíso. Invento otros demonios con quienes yo compito en carreras y apuestas.

(Adonis. Ali Ahmad Said)
De "Libro de las huidas y mudanzas por los climas del día y de la noche"

La sombra

2009-02-21T23:57:00.006+01:00

Yo prefiero quedar en la penumbra;
quedarme en el secreto de las cosas.
Me gusta introducirme en las criaturas.
Errar como una idea.
Extraño como el arte.
Anónimo,
incierto
y olvidado.
Naciendo, nuevamente,
en cada día.

(Adonis Ali Ahmad Said Esber
En la sombra de las cosas)

Nunca

2009-02-21T20:21:00.005+01:00

Nunca fue tan hermosa la mentira

como en tu boca, en medio

de pequeñas verdades banales

que eran todo

tu mundo que yo amaba,

mentira desprendida

sin afanes, cayendo

como lluvia

sobre la oscura tierra desolada.

Nunca tan dulce fue la mentirosa

palabra enamorada apenas dicha,

ni tan altos los sueños

ni tan fiero

el fuego esplendoroso que sembrara.

Nunca, tampoco,

tanto dolor se amotinó de golpe,

ni tan herida estuvo la esperanza.

(Piedad Bonet )

Al Artista Albert Agulló

2009-02-19T16:00:00.006+01:00

Vida acumulada de pelo blanco

Vida joven y sabia a un tiempo

Maestro de niñez madurada lentamente

Aprendiz del infinito transcurrir

Tu conoces cada piedra del camino

Cada cumbre nevada del blanco absoluto

Donde recoges las maderas de tu hoguera.

Conoces el silencioso canto del pájaro

Que acoge en sus alas la sabiduría.

La belleza de lo eterno habita en tus poemas

He visto su reflejo en tus obras.

Y en tu vida acumulada de pelo blanco

Vida joven y sabia a un tiempo.

Maestro de niñez madurada lentamente.

Al Maestro Alquimista Albert Agulló.

Le conocí hace pocos años. El no me recordará, pero dejó una agradable e inolvidable huella en mí. Como persona es amable, generoso, humilde... y no digamos como artista.

Hoy se inaugura su Exposición en el Castillo de Santa Barbara de Alicante. Allí estaré.

La recomiendo fervientemente. Enhorabuena por anticipado, Maestro.

Sueño

2009-01-29T00:37:00.003+01:00

Un sueño sin faroles y una humedad de olvidos,
pisados por un nombre y una sombra.
No sé si por un nombre o muchos nombres,
si por una sombra o muchas sombras.
Reveládmelo.
Sé que habitan los pozos frías voces,
que son de un solo cuerpo o muchos cuerpos,
de un alma sola o muchas almas.
No sé.
Decídmelo.
Que un caballo sin nadie va estampando
a su amazona antigua por los muros.
Que en las almenas grita, muerto, alguien
que yo toqué, dormido, en un espejo,
que yo, mudo, le dije...
No sé.
Explicádmelo.

(Rafael Alberti)

Ciudad

2009-01-29T00:11:00.004+01:00

Una ciudad es todas las ciudades.
Cruzas el mismo andén, las avenidas
iguales y lejanas, tan inhóspitas
como esos edificios que proyectan
su luz vítrea y opaca en el asfalto.
Una ciudad es sólo un sentimiento
de euforia o de catástrofe, un círculo
que es suma de otros círculos
igual de fantasmales.
Es un azar, una ciudad; un tramo
entre dos direcciones de ida y vuelta,
y un idéntico fin y un mismo origen.
Con la mirada hundida, el paso rápido,
recorres sin cesar las mismas calles
que desoladas cercan tu destino.

(Alvaro Valverde)

Vuelo

2009-01-28T23:50:00.004+01:00

La página inundada de silencio.
¿La entiende alguien?

Escribiría: "Oigo
voces de muchos pájaros", o
"Se murió en el olvido", pero
¿lo entiende alguien?

Hábito de silencio,
de voces fragmentadas.

No, probablemente:
mejor ¿informaciones puntuales?,
que se dice.

Y la firma, sin fecha.

El resto del papel, meditando en silencio,
recorrido por la pluma sin tinta,
por la voz de una muda,
se dejará mirar.

Quizá se entienda.

(Julia Uceda)

Ahora

2009-01-19T01:41:00.005+01:00

Ahora que ya remonto la mitad del camino de mi vida,
yo que siempre me apené de las gentes mayores,
yo, que soy eterna pues he muerto cien veces, de tedio, de agonía,
y que alargo mis brazos al sol en las mañanas y me arrullo
en las noches y me canto canciones para espantar el miedo,
¿qué haré con esta sombra que comienza a vestirme
y a despojarme sin remordimientos?
¿Qué haré con el confuso y turbio río que no encuentra su mar,
con tanto día y tanto aniversario, con tanta juventud a las espaldas,
si aún no he nacido, si aún hoy me cabe
un mundo entero en el costado izquierdo?
¿Qué hacer ahora que ya no soy más joven
si todavía no te he conocido?

(Piedad Bonnett)

Realidad

2009-01-19T01:21:00.005+01:00

De todos modos,
mientras a pocos metros un hombre es apaleado hasta morir,
a este lado de las cosas, el comercio de ropa de moda
inaugura nuevas tiendas por toda la ciudad.
Pronto estará todo lleno de ellas,
y caminaremos con naturalidad
entre estanterías repletas y cajas registradoras.
La enfermedad es la fiebre que nos hace escribir "normalidad"
en las páginas de una contabilidad extraña.

(Julia Otxoa)

Deseo

2009-01-02T21:17:00.004+01:00

He fumado en las pausas de la vida
las lentas hojas de tabaco oscuro,
he cuidado mis plantas, y en la tarde
he aguardado escribiendo
aquello que se fue o lo que deseo
que en adelante llegue para así
poder perderlo todavía.
He aguardado fumando, y el tabaco
ha sido un dulce aroma, mi esperanza
de tabacos más dulces, de otras hojas
en las plantas que cuido y que deparan
una flor a mis ojos que todavía esperan.
Y cuando ya mis ojos no consigan
encontrar el camino alegre de la espera,
y cansados demanden una última pausa
para fumar en calma y recordar,
yo quisiera que entonces
mi vida hubiera dado una cosecha
apretada y hermosa,
lo mismo que la planta del tabaco,
que tal vez ya no sepa
conservar para mí el sabor que ahora tiene,
consolarme esos días.
Que mi vida suplante a ese tabaco
para poder prensarla, estando seca,
sentirla entre los dedos, llevármela a la boca.
Que el fuego la convierta en humo dulce,
en un último aroma.

Vicente Gallego

Inicio

2009-01-02T20:20:00.004+01:00

He llegado al inicio,
como quien se extravía
bajo la rotación laberíntica
de un bosque sin raíces.
Y doy vueltas
Y vueltas
sobre mi propia herida
tras la única gasa
que macera el silencio y su drenaje,
la dársena del tiempo.
He llegado al inicio
y mi nombre no era
más allá de un abismo sin aliento
y mi cuerpo sin nombre
se llenaba de lámparas
y niñas,
perdía pie
sin reservar la hierba.
Y mi arena se oía
crepitar hasta el fondo
sobre el granizo muerto.
He llegado al inicio
sin saber hacia dónde desvivirme,
sin creer en la muerte de las olas,
habitando la ausencia de mí misma
Y no encuentro
el reloj
que repare mi arena.

Rosana Acquaroni
De "Lámparas de arena" 2000

Sola

2008-12-09T00:53:00.003+01:00

Mi madre me enseñó que la mejor forma de pasar por la
vida era renunciando a la propiedad particular.
Ella me convenció de que podría transformar los balbuceos
en música de cámara, con mis zapatos.
Tus zapatos son mágicos, me dijo. Pierde uno y ganarás un marido.
Vende dos y ante ti se revolverán las semillas de tu reino.
Y yo susurraba: mi reino eterno. Junto a él.
Decidí que los compraría de colores para camuflar mi identidad,
sobrios si aspiro a desvelar mis secretos.
No tacones ni zapatos planos ni aerodinamismo; le quiero
suciamente. He descubierto que pasos-pequeños
conducen a una-mujer-seria-con-dos-rayas-absortas.
Descalza, de puntillas, vuelvo a tener diez años y a morirme
por dentro de tanta soledad.

(Elena Medel. De "Tara" 2006)

Infeliz

2008-12-09T00:35:00.004+01:00

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

(Borges)

Desnatada

2008-12-09T00:04:00.006+01:00

Estoy al borde de ser borde,
me lo noto.
El precipicio crece,
estoy cansada.
Estoy al borde de ser borde,
estoy a punto de nieve
mucha nieve. Estoy helada.
Estoy al borde de ser borde
y duele mucho.
¡Dios mío, hazme mediocre!
Estoy cansada
de apostarme la vida a cada instante,
de ir desnuda y verter en todo, el alma.
Déjame que me quede
aquí en el medio,
envuelta en celofán,
bien razonada.
Dame mesura, Dios,
dame mesura,
mesura chapucera y cotidiana.
Hazme mediocre, Dios
hazme mediocre.
En vez de corazón
una ensaimada.
Y el alma en tetra-brik
para que dure....
Ten compasión
y hazme desnatada.

(Belen Reyes. Del libro Desnatada)

La caracola azul

2008-11-04T21:56:00.006+01:00

Te he visto, con los ojos vendados
y el corazón envuelto en melodías de silencio.
Pero no te conozco, te admiro,
y acaso sólo te presiento.

He pisado el rastro templado de tus huellas,
el espacio que habitas, respirado tus poemas
y la inmateria de tus cuadros,
habitados de ti y tus seres inmortales.

He visto pasar a lo lejos tu alma de alas heridas,
su reflejo en un espejo de aguas azules:
es un ave que habita en el mar
encerrada en el laberinto de una caracola.

Tu reflejo, y el color de tus poemas, es lo que me llevo
sangre azul, verde, violeta…
derramada sobre cuatro esquinas
bajo cristales mojados de sueños.

Esa llave que arrojaste al mar
hoy sirve de amuleto a las caracolas.

A la gran caracola azul, con afecto.

(C.M. Dedicado al pintor Daniel Escolano)

Deseos

2008-11-04T21:34:00.004+01:00

Que la vida te sea llevadera.
Que la culpa no ahogue la esperanza.
Que no te rindas nunca.
Que el camino que tomes sea siempre elegido
entre dos por lo menos.
Que te importe la vida tanto como tú a ella.
Que no te atrape el vicio
de prolongar las despedidas.
Que el peso de la tierra sea leve
sobre tus pobres huesos.
Que tu recuerdo ponga lágrimas en los ojos
de quien nunca te dijo que te amaba.

(Mis mejores deseos.
Amalia Bautista)

Cura

2008-11-04T20:48:00.005+01:00

Cura, cura mi poema

cura, cura mi tortura,

mi daño, mi locura,

pero no mi sueño roto,

ni el fantasma de la duda.

(C.M.)

Visita

2008-11-02T21:13:00.005+01:00

Llamo a la puerta.
-Quién es, pregunto.
-Yo, contesto.
-Adelante, digo.
Yo entro.
Me veo al que fui hace tiempo.
Me espera el que soy ahora.
No se cuál de los dos está más viejo.

(De "Yo me fui con tu nombre por la tierra" 1964
Jorge Enrique Adoum)

Preguntas

2008-11-02T20:25:00.004+01:00

¿Qué color tiene el polvo del camino?
¿Disfrutan las hadas regalando deseos a los niños?
¿Por qué se van las olas de repente?
¿Qué significa ese color dorado de la arena?
¿Añora el silencio las palabras?
¿Es sumar, o restar, el paso de los años?
¿Si Él fuera Dios, crearía a Adán de esa manera?
¿Por qué los Ángeles no pisan la tierra?
¿Es lo mismo belleza que esperanza?
¿Por qué la felicidad se alimenta de lágrimas?
¿Qué forma tendría la música?
¿Hay palabras dulces y palabras amargas?
¿Por qué siempre esperamos la llegada del verano?
¿Por qué quema el amor como el infierno?
¿Por qué el miedo es oscuro y claras las sonrisas de los niños?
¿Se puede tocar el vacío?
¿Por qué nos quema el frío?
¿Es la vida una pregunta sin respuesta?

(C.M.)

Volver

2008-10-31T22:23:00.004+01:00

Ser mayor es un timo.
Exijo me devuelvan
a los Reyes de Oriente.
Las cartas y mi letra
redonda, grande, el lápiz,
la goma olor a fresa.
Los pósters de Elvis Presley
La casa de mi abuela.
Los cromos de Pinocho
Pipi Lanstrung, mi trenza.
El libro de lectura.
La bufanda y la trenca,
Los cuentos de mi madre
La nocilla, y Elena
Francis , todas las tardes
después de la merienda.
Ser mayor es un timo
Me han robado la esencia.

(Belén Reyes)

Cuentos

2008-10-31T22:10:00.003+01:00

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan
con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.

(León Felipe)

Soñar

2008-10-31T20:23:00.005+01:00

Vamos a hacer limpieza general
y vamos a tirar todas las cosas
que no nos sirven para nada, esas
cosas que ya no utilizamos, esas
otras que no hacen más que coger polvo,
las que evitamos encontrarnos porque
nos traen los recuerdos más amargos,
las que nos hacen daño, ocupan sitio
o no quisimos nunca tener cerca.
Vamos a hacer limpieza general
o, mejor todavía, una mudanza
que nos permita abandonar las cosas
sin tocarlas siquiera, sin mancharnos,
dejándolas donde han estado siempre;
vamos a irnos nosotros, vida mía,
para empezar a acumular de nuevo.
O vamos a prenderle fuego a todo
y a quedarnos en paz, con esa imagen
de las brasas del mundo ante los ojos
y con el corazón deshabitado.

(De Cuéntamelo otra vez)
Amalia Bautista

Sentir

2008-10-28T22:56:00.007+01:00

Siento,
con cada palmo de mi piel,
con la fuerza y la verdad
de mil volcanes eructando
sus atragantados llantos,
siento,
cómo creo morir por dentro
y nacer aferrándome a la luz
y al olor del viento.

Siento,
y veo, cómo vivo
y lo que es cierto,
pero…ese instante, el verdadero,
es tan corto…

Luego llega la quietud,
la asqueada y mortal
monotonía de los días.

Y ya no siento.Y ya no vivo.
Sólo recuerdo que sentí.
Sólo recuerdo aquel instante
en que viví.

(C.M.)

A la Pintura

2008-10-28T21:22:00.005+01:00

Después de tantos años, por fin,
he conseguido que me hable,
que cree historias para mí,
que invente personajes,
que me escuche, que me crea,
y sobre todo que comprenda mis ausencias
y me espere sin rencores,
como un amigo de mirada infinita y tranquila.

No necesitamos testigos ni notarios.
Hay mundos escondidos en lo imperfecto
que sólo existen por ella,
desde su corazón abierto
y su mirada transparente.

Hay horas que escapan del tiempo
bajo la sombra de su voz.
Ella no lo es todo,
pero es indispensable,
y necesaria para que el mundo exista
y se contagie la esperanza.

(C.M.
A la Pintura)

Distancia

2008-10-28T19:34:00.005+01:00

OS DIJE...
Os dije que he escuchado a los mares

leerme sus poemas,

que he escuchado a la campana

que dormita en las conchas.

Os dije

que he cantado en la boda del diablo,

en el banquete de la fantasía.

Os dije

que he visto en la lluvia de la historia,

en la distancia encendida,

un hada y una casa.

Como navego dentro de mis ojos,

os dije que lo había visto todo

desde el primer paso

por la distancia.

(Adonis Ali Ahmad Said Esber

De "Canciones de Mihyar el de Damasco"1961

Versión de Pedro Martínez Montávez)

Dilema

2008-10-08T00:18:00.003+02:00

"El espacio que queda entre la espada y la pared es exiguo. Si huyendo de la espada, retrocedo hasta la pared, el frío del muro me congela, si huyendo de la pared, trato de avanzar en sentido contrario, la espada se clava en mi garganta. Cualquier alternativa, pues que pretenda establecerse entre ellas, es falsa y como tal, la denuncio. Tanto el muro como la espada sólo pretenden mi aniquilación, mi muerte, por lo cual me resisto a elegir. Si la espada fuera más benigna que el muro, o la pared, menos lacerante que el filo de aquella, cabría la posibilidad de decidirse, pero cualquiera que las observe, comprenderá enseguida que sus diferencias son sólo superficiales. Sé que tampoco es posible dilatar mi muerte tratando de vivir en el corto espacio que media entre la pared y la espada. No sólo el aire se ha enrarecido, está lleno de gases y de partículas venenosas: además, la espada me produce pequeños cortes 'que yo disimulo por pudor' y el frío de la pared congestiona mis pulmones.... Si consiguiera escurrirme, la espada y el muro quedarían enfrentados, pero su poder, faltando yo entre ambos, habría disminuido tanto que posiblemente el muro se derrumbara y la espada enmoheciera. Pero no existe ningún resquicio por el cual pueda huir, y cuando consigo engañar a la espada, la pared se agiganta, y si me separo de la pared, la espada avanza. He procurado distraer la atención de la espada proponiéndole juegos, pero es muy astuta, y cuando deja de apuntar a mi garganta, es porque dirige su filo hacia mi corazón. En cuanto al muro, es verdad que a veces olvido que se trata de una pared de hielo y cansado, busco apoyo en él: no bien lo hago, un escalofrío mortal me recuerda su naturaleza. He vivido así los últimos meses. No sé por cuánto tiempo aún podré evitar el muro, la espada. El espacio es cada vez más estrecho y mis fuerzas se agotan. Me es indiferente mi destino: si moriré de una congestión o me desangraré a causa de una herida, esto no me preocupa. Pero denuncio definitivamente que entre la espada y la pared no existe lugar donde vivir. "
Cristina Peri Rossi. (El museo de los esfuerzos inútiles)

Canción

2008-10-07T23:16:00.004+02:00

Rosa futura y vena contenida,
amatista de ayer y brisa de ahora mismo,
¡quiero olvidarlas!
Hombre y pez en sus medios, bajo cosas flotantes,
esperando en el alga o en la silla su noche,
¡quiero olvidarlas!
Yo.
¡Solo yo!
Labrando la bandeja
donde no irá mi cabeza.
¡Solo yo!

(Federico García Lorca)

Ensueño

2008-10-07T21:21:00.003+02:00

Corro descalzo,
ando
sin moverme de mi cuarto
guardo cada cielo, cada rama,
cada ungüento, para el alma mala
a mi lado el frío se come un perro
me mira de reojo
me espera
relame los huesos
los estudia
les arranca lo que queda
tengo miedo
(el problema es que siempre quise decir nada)

(Pablo Giordano)

Gotas

2008-10-01T20:27:00.005+02:00

¿Se hieren y se funden?

Acaban de dejar de ser la lluvia.

Traviesas en recreo,

gatitos de un reino transparente,

corren libres por vidrios y barandas,

umbrales de su limbo,

se siguen, se persiguen,

quizá van, de soledad a bodas,

a fundirse y amarse.

Trasueñan otra muerte.

(Gotas.Ida Vitale)

Ahora

2008-10-01T16:47:00.005+02:00

Es ahora la vida
esta extraña y frecuente sensación
de sopor y distancia,
y es también una luz que vela el mundo:
salir del caserón tras la comida,
recorrer bajo el sol la carretera
con los ojos ardientes de un verano
y sentarme en la roca frente al mar.
Abandonarme entonces
al sonido sin pausa de la tierra
mientras me vence el sueño algún instante
y me moja las sienes con su agua bendita.
Descubrir con asombro renovado
al pescador que vuelve cada tarde,
como vuelven las olas,
como vendrá la brisa con la noche,
y esperar otra vez sobre la roca,
abrumado en el centro de la vida,
a que la sombra inunde
lentamente mi sombra.
(Septiembre. Vicente Gallego)

Poema pintado

2008-10-01T15:40:00.003+02:00

No eres tu el hombre de mis sueños.
No te temen mis monstruos
ni tu castillo es morada de princesas.
El amor perro muere de tristeza
esperando que crezcan sus alas.

No quiero tronos ni chimeneas apagadas.
Mis tesoros se guardan entre hojas secas.
Sólo si me mancho las manos
vuelan las mariposas. Que lo sepas.
C.M.

Noche

2008-09-18T00:36:00.015+02:00

Es noche, es frío
y en lo lejano
el canto de una mujer
parece acunar la vida.

La voz, no el silencio,
es la desnudez de las palabras.

(Hugo Mújica)

A J. L. David

2008-09-18T00:36:00.014+02:00

Tiendo la mano ahora,
no la azoto, no la empuño,
no la doblo,
tiendo la mano ahora que estoy.
Si te digo que voy en calma,
miento.
Todavía abogo por las uñas y las ansias,
rojos los nudillos, todavía no miento.
Si te digo arado
cuento los surcos entre dedo y dedo.
Y hay un fruto
y habrá más frutos.
Porque la tierra es verde hasta lo inmenso
y da hongos amargos, como también
dulce olivo.
Si es que miro en su inclinarse
como crecen las bayas y los lirios
y las verdes estrías de los algodonales.
¡Cómo se descarga el aire en contralisios!
Así mi corazón, de fijo,
en contradanza, quieto,
entra al sorteo:
los rostros de noviembre,
su calor y su textura…
Tiendo la mano ahora, que estoy.

(Jaime Augusto Shelley)

Encuentro

2008-09-18T00:36:00.013+02:00

Volver del recuerdo sin pausa
con la prisa del olvido
con el alma ensangrentada
por los golpes del pasado.
Volver del pasado sin prisa
sin la pausa del recuerdo
con el alma acorazada
por la sal de las pupilas.
A ritmo de funeral
y las caras descompuestas
un réquiem cada facción
cada sílaba, cada gesto.

(Ignacio Buhigas)

Música

2008-08-26T16:29:00.003+02:00

No era la música divina
de las esferas. Era otra
humana: de aire y agua y fuego.
Era la música sin hora
y sin memoria. Carne y sangre
sin final ni principio. Bóveda
de alondras nocturnas. Panal
de llama en las cumbres remotas.

Perfectamente lo recuerdo.
Luminoso, por gracia y obra
del misterio. Transfigurado
de eternidad y fiebre y sombra.
Era una música imposible
como un ser vivo. Prodigiosa
como un presente, eternizado
en su cenit. Oí sus ondas
candentes. Rocé con mis dedos
la palpitación de su forma.
…

De tierra y aire y agua y fuego
y carne y sangre… Prodigiosa
como un presente eternamente
presente. Bebes gota a gota
las estrellas sonoras; sorbo
a sorbo, todo el dolor, toda
la vida, todo lo soñado:
el Universo. Ya no importa
morir, hacernos eco tuyo.
…

(Experiencia de sombra y música.José Hierro)

Etapas

2008-08-20T22:34:00.003+02:00

Construimos el orden de la mesa,
el follaje de la ilusión,
un festín de luces y sombras,
la apariencia del viaje en la inmovilidad.

Tensamos un blanco campo
para que en él esplendan
las reverberaciones del pensamiento
en torno del icono naciente.

Luego soltamos nuestros perros,
azuzamos la cacería,
la imagen serenísima, virtual,
cae desgarrada.
(Ida Vitale. Cuadro)

Entre nubes

2008-08-20T22:24:00.004+02:00

Las nubes, no construidas, engendradas
en reposo, no ideas sino formas
que respiran y caminan y casi hablan,
son el fluir de un principio que no cesa
y todo lo que va a ser, en la más viva inminencia.

Así un dios crearía el espacio puro
en el soplo del deseo,
avanzando en el silencio como un barco.
Así, no para construir, sino para abrir
a través de la sombra, a través de la ceniza,
y más allá de las palabras, las puertas indecisas
y que brillen los signos y las figuras
indescifrables.
(Antonio Ramos Rosa. Acordes)

Silencio

2008-08-20T16:24:00.005+02:00

He tomado mi sed azul

en tu colina helada. Nazco

de donde las voces callan

silencio

soy.

(Yaiza Martínez)

Inocencia

2008-08-20T16:03:00.005+02:00

Aún no lo sabe, pero ya lo intuye:
la vida que le toca no es la vida
que quiere que le toque. Todavía
algunas noches sueña que es posible
esa otra vida donde todo es cierto,
y hay que ser muy valiente o muy cobarde
para aguantarlo. Luego se despierta
y suspira con decepción y alivio.
Siempre serán los ruidos, no la música,
Y las luces que nunca son la luz
el humo y no las nubes, y los parques
en lugar de los bosques. Y el camino,
circular y maldito, sobre asfalto
donde no dejar huella de su paso,
en lugar de praderas o desiertos
donde perderse galopando en contra
del viento y a favor de la inocencia.

(Amalia Bautista. Jinete de tiovivo)

Melancolía

2008-08-13T16:59:00.005+02:00

Vigilaba la serenidad adherida a las sombras,
los círculos donde se depositan flores abrasadas,
la inclinación de los sarmientos.

Algunas tardes, su mano incomprensible
nos conducía al lugar sin nombre,
a la melancolía de las herramientas abandonadas.

(Libro del frío. Antonio Gamoneda)

Sombras

2008-07-29T12:09:00.004+02:00

Después de los cuerpos van las sombras

Átomos dispersos que se encajan

en los pisos de las paredes

que estallan en los bordes dilatándose

vuelven y se quedan en el mediodía

van las sombras como cuerpos

los cuerpos como viento

(Horas ciegas. Jaime Augusto Shelley)

Casa de la mente

2008-07-29T11:32:00.004+02:00

La casa mental
reconstruida letra por letra
palabra por palabra
en mi doble figura de papel

atraviesa el mar de tinta
para dar una nueva forma
a un nuevo sentimiento

abre la boca
verde de sin raíces
la palabra sin su cuerpo

un nuevo orden musical
de colores de cuerpos de excedentes
de formas pequeñas
que se mueven gritan dicen nunca
la noche dice nunca
la noche me pronuncia
en un poema

(Casa de la mente.

Alejandra Pizarnik)

Hojas secas

2008-07-22T10:45:00.004+02:00

En un golpe de viento

de la primera noche fría

se llena el suelo de hojas amarillas.

De hojas que intranquilizan tus últimos paseos,

se enredan en tus pies, se desmoronan,

como tus pensamientos.

De hojas que son como el cariz

más áspero del frío

que ya te cosquillea la nariz

y anuncia los rigores del invierno,

como quien nos advierte de un huésped inoportuno

(el invierno, esas tardes

que se deshacen en volutas de humo).

Y no sabemos qué decirle, como

no sabemos tampoco qué decir

de las hojas que firman su sutil

sentencia a nuestros pies,

movidas por el viento,

y valen lo que nuestros pensamientos.

(José Manuel Benítez Ariza.

Casa en construcción)

Todas las voces

2008-07-12T18:34:00.004+02:00

Los colores mueren como muere una infancia

inadvertidamente.

Toda ausencia está hecha de infinitos matices

pero la mía

es la infinita ausencia de todos los matices.

Es negro este frío

blanca esta intemperie.

No hay nada ni nadie entre mí y el miedo.

Somos un mismo cuerpo.

(Todas las voces. Claudia Masin)

Salvación

2008-07-12T17:46:00.003+02:00

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

(Alejandra Pizarnik)

La Belleza

2008-07-06T01:53:00.006+02:00

En medio del estruendo del mar de la vida ¡Oh Belleza! te yergues, muda e inmóvil, sobre tu piedra solitaria. A tus pies, el Tiempo, te suplica: "¡Háblame, háblame, amor mío, háblame!". Pero tu palabra está cautiva en tu dura frialdad ¡oh Belleza inmutable!

(Rabindranath Tagore. El Jardinero)

Pensamiento de amor

2008-07-03T16:56:00.012+02:00

Dejé un instante de pensarte. Había
sucedido algo en ti cuando volviste.
Venías más nostálgico, más triste,
seco tu sol que iluminó mi día.

Alguien -sé quién- que yo no conocía,
alguien que calza sueños de oro, y viste
almas dolientes, te pensó. Caíste
al pozo donde muere la alegría.

Por qué fuiste pensando, malherido,
pensamiento de amor. Cómo han podido
pasarte el corazón de parte a parte.

Por qué volviste a mí, sufriendo, a herirme.
¿No recuerdas que tengo que ser firme?
¿Es que no ves que tengo que matarte?

(Pensamiento de amor. José Hierro)

En la orilla

2008-07-01T23:33:00.006+02:00

Y yo sobrecogido en la orilla te pregunté

si todo ese plancton, si toda esa vida

que se agarra como plaga a los acantilados

si toda esa maleza orgánica

que se alimenta casi de milagro

si todo eso tenía algún sentido más allá

de su ceguera obsesiva de multiplicarse más y más.

Y tú, ay tú, ¿por qué habrías de responder?

te pusiste de lado de todo ese movimiento celular

¿que le importa a la naturaleza que tú le des sentido? dijiste...

Comprendí, ay, la congoja de tu mirada de mar

me aparté un poquito y dejé pasar esa andanada

para volver a mirar lejos, al mar hipnotizante

al buda adormilado, al péndulo licuado.

Pero, ay, tú, ¿por qué me habrías de responder?

sentí el vacio de mis átomos, el ciclo vital

y me fui alejando de esos temibles ejércitos de crustáceos.

(Antonio Rubio. Alcabala del tiempo)

La sonrisa de Kandinsky

2008-07-01T21:21:00.009+02:00

"El artista no es un privilegiado de la vida, está obligado a un trabajo pesado que a veces se convierte en su cruz. Ha de saber que cualquiera de sus actos, sentimientos y pensamientos constituyen el frágil, intocable, pero fuerte material de sus obras, y que, por lo tanto, no es libre en la vida sino sólo en el arte." ( De lo espiritual en el arte. Vasili Kandinsky).

La Lámpara

2008-06-18T02:13:00.005+02:00

En una época, los caminantes llegaban hasta aquí con sus pies rendidos. Tendían sus esteras en el patio y, a la tenue luz de la distante luna, se sentaban a hablar de tierras distantes...

Despertaban con el alba descansados, escuchaban con alegría los primeros pájaros, y las flores amigas les daban los buenos días sobre el vallado.

A mí no me aguardaba ninguna lámpara encendida. La mancha de hollín, que dejaron todas las lámparas olvidadas, me mira desde la pared. Entre los matojos de la charca seca van y vienen las luciérnagas, y el bambú echa su sombra sobre el sendero... Nadie me acoge al caer el día; sólo me aguarda la noche larga, y estoy cansado. (Rabindranath Tagore. El Jardinero)

La Nube

2008-06-16T19:21:00.004+02:00

La nube esperaba en humildad en un rincón del firmamento,

y la mañana la coronó de luces.

(Los pájaros perdidos. Rabindranath Tagore)

Evocar

2008-06-16T18:51:00.003+02:00

Los cantos salpican en la medianoche iluminada de luna.

Mis sandalias danzan al ritmo de mis recuerdos.

Tesoros y pesadillas atrapados en la memoria.

Infancia retenida.

(C.M.)

Verde

2008-06-14T22:29:00.004+02:00

El verde fue el color de mi niñez. Eran verdes las moreras de mi casa, los caminos que recorría cada día para ir a la escuela, el agua de las charcas en las que nos parábamos rodeadas de almendros, los renacuajos que encontrábamos, y también mi corazón. Era verde, a pesar de todo, verde.
Hoy mis recuerdos recorren con añoranza instantes descoloridos de verde: el olor a tierra mojada, el sonido de las hojas mecidas por el viento, la infancia, el camino por recorrer, la flor del almendro. Pero sobre todo el verde, fresco, sereno, lejano, casi olvidado... (C.M.)

Alegre

2008-06-14T13:42:00.006+02:00

Madre...
Hoy hablé con el sol
y me cogió de la mano...
Yo le ofrecí mi frescura
para aliviar su calor
y a cambio, querida madre,
¿sabes él lo que me dio?
Secretos de mil colores
que sólo él puede obtener,
el milagro de las flores
y la luz del amanecer.
Quiero enseñar mi regalo.
madre...
es mucho para mí sólo,
ni aunque viviera cien años
lo disfrutaría todo.
Dame los lápices, madre,
que ya no puedo esperar.
Y no cierres la ventana...
porque el sol me va a ayudar

(C.M. El niño pintor)

Al rojo

2008-06-12T23:47:00.003+02:00

Es el infierno, pero

no habrá muchos lugares más hermosos, más dignos

de vida, que ese infierno inhabitable.

Sobre todo, cuando las llamas ceden

y los troncos al rojo, antes de consumirse,

limitan un espacio palpitante,

un interior de víscera cordial

que es también una cueva de cuento o un palacio

de muros inflamados o un reino submarino

por el que navegase un pez de fuego.

Sigues con la mirada su ondulación precisa

entre volutas azuladas,

su adecuación a un mundo de corales ardientes

que celebra su propia destrucción

(y aquí estalla una flor de fuego, o llueve

un rimero festivo de chispas luminosas).

LLevas horas mirándolo.

Llevas horas ardiendo tú también.

(Brasas. José Manuel Benítez Ariza.)

La Flor

2008-06-11T01:17:00.004+02:00

...Pero la flor no terminaba de preparar su embellecimiento, al abrigo de su cubierta verde. Elegía con cuidado sus colores. Se vestía lentamente, ajustaba uno a uno sus pétalos. No quería salir arrugada, como las amapolas. Quería aparecer con el pleno resplandor de su belleza. ¡Oh, si ! ¡ Era muy coqueta! Su misteriosa preparación había durado días y días. Y he aquí que una mañana, justo al amanecer, se mostró.

(El Principito. Antoine de Saint-Exupéry)

Azul

2008-06-10T23:16:00.004+02:00

Giraremos el pomo de la puerta

que da a ningún lugar, ninguna parte

cuyo significado conozcamos,

querremos el mar y sus aristas

bajo el vacío abismo del futuro

-como una sombra que es orden y mordaza

del silencio profundo del presente

y el recuerdo estruendoso del pasado-

un azul rotundo, ya casi opaco,

que nos engulle con la amenazante

incertidumbre del desconocido.

Cuando esperamos hechos posibles

sólo la soledad nos acompaña.

(Elena Medel. Futuro imperfecto.)

Disfrutar

2008-06-07T20:53:00.004+02:00

"Disfruta de todo lo que estés haciendo. Si puedes encontrar algunos amigos que lo disfruten, está bien; si no hay nadie que lo disfrute, entonces disfrútalo solo. Si tú lo estás disfrutando, es suficiente. Si te sientes pleno a través de ello, es suficiente. " (Osho. Creatividad)

Testamento

2008-06-07T18:08:00.004+02:00

TESTAMENT

Je lègue à mes amis

un bleu céruléum pour voler haut
un bleu de cobalt pour le bonheur
un bleu d' outremer pour stimuler l' esprit
un vermillon pour faire circuler le sang allègrement
un vert mousse pour apaiser les nerfs
un jaune d'or: richesse
un violet de cobalt pour la rêverie
une garance qui fait entendre le violoncelle
un jaune barite: science-fiction, brillance, éclat
un ocre jaune pour accepter la terre
un vert Véronèse pour la mémoire du printemps
un indigo pour pouvoir accorder l' esprit à l’orage
un orange pour exercer la vue d' un citronnier au loin
un jaune citron pour la grâce
un blanc pur: pureté
terre de Sienne naturelle: la transmutation de l’or
un noir somptueux pour voir Titien
une terre d' ombre naturelle pour mieux accepter la mélancolie noire
une terre de Sienne brúlée pour le sentiment de durée.

Vieira da Silva

Dama

2008-06-06T22:52:00.007+02:00

... Esta muñeca vestida de azul es mi emisaria en el mundo.

Sus ojos son de huérfana cuando llueve en un jardín donde

un pájaro lila devora lilas y un pájaro rosa devora rosas.

Tengo miedo del lobo gris que se disimula en la lluvia.

...

No hay quien pinte con colores verdes.

Todo es anaranjado.

Si soy algo soy violencia.

Los colores rayan el silencio y crean animales deteriorados.

Luego alguien intentará escribir un poema.

Y será mediante las formas, los colores. el desamor, la lucidez

(no continúo porque no quiero asustar a los niños)...

Del silencio (Alejandra Pizarnik)

Fresco

2008-06-05T01:13:00.009+02:00

Dentro de cada hombre alguien anda en puntillas

recogiendo puñados de cosas olvidadas;

y madruga a pasearse por los barrios el sueño

y tiende la ropa blanca en el patio del alma...

Riega por la mañana, de cubos a colores,

un poquito de aurora en cada pensamiento;

y el ángel jardinero, en los labios dormidos,

derrama mariposas de palabras en vuelo...

(ALTER EGO. Manuel Zabala)

A Leonardo

2008-06-05T00:46:00.005+02:00

"Cierro mis ojos para ver "

(Paul Gauguin)

Sensaciones

2008-06-04T23:47:00.004+02:00

(…)Sería maravilloso poder tirar todos los muebles por la ventana y, junto con ellos, todas las reiteraciones sin sentido sobre sensaciones físicas, todas las viejas y aburridas pautas, y dejar la sala tan desnuda como el escenario de un teatro griego, o como esa casa a la que descendió la gloria de Pentecostés; dejar el escenario desnudo para el juego de las emociones, las grandes y las pequeñas, puesto que la insípida amplitud mata de igual forma el cuento infantil que la tragedia. Dumas padre enunció un gran principio cuando dijo que para crear un drama un hombre necesitaba una pasión y cuatro paredes. (...)

Willa Cather

Color, calor

2008-06-04T02:04:00.002+02:00

...Voy incendiando caminos,

levantando polvaredas de recuerdos extinguidos.

No quiero olvidar las margaritas

ni las manos infantiles dibujadas en el barro.

Dios... no existe, y me alegra que el infierno se vacíe

cuando los duendes entierran sus recuerdos en la arena. C.M.

Mirar

2008-06-03T23:22:00.005+02:00

... las cosas que me importan no suceden en el mundo.

La mirada vive, en lo que ve, una segunda vida,

más real que la primera, más intensa.

Claudia Masin

Imaginar

2008-06-03T21:49:00.005+02:00

Cuando el alma desea experimentar algo,

arroja una imagen de su experiencia ante sí

y penetra en su propia imagen.

Meister Eckhart

Inspiración

2008-06-03T01:42:00.013+02:00

A veces, algunas veces, los dioses te sorprenden con momentos mágicos, llenos de misterio, de sensaciones teñidas de brevedad, que recibes como escapadas de la mente de algún otro. Y tú las robas, te conviertes en ladrón de átomos de vida ajena, de pensamientos perdidos.

Algunas veces entras en la nube del silencio y el tiempo se detiene, o desaparece, aunque oigas sus latidos que te apartan del pulso de las horas.

Algunas veces, sin buscarlo, penetras en mundos paralelos y recorres sin moverte sus rincones, y conoces otros seres que te llaman descaradamente, que te arrastran cogidos fuertemente de tu mano. Y aparece ese vapor borroso que te rodea lentamente. Y te hace olvidarlo todo, menos tú mismo y tu voz que te habla fuerte y claro.

A veces el mundo se expande, y tú estás dentro, y andas, andas lejos, hasta el horizonte. Y entonces ya no quieres volver, ni respirar, ni parpadear, por si estás dormido o sueñas, por si despiertas y todo desaparece y se esconde en el olvido.

A veces, sólo a veces, los dioses te sorprenden con momentos mágicos. Y tú... lo agradeces.

C.M.

El Muro

2008-06-03T01:12:00.026+02:00

"...Has soñado alguna vez que haces música, Aline? En tu cabeza aparece una melodía, la melodía más bella del mundo, una viola transparente que parece sonar en el cielo, como un vapor blanquecino que dibujase un arabesco sobre el azul. Luego el contrabajo, un bosque de robles y hayas ascendiendo por las laderas de una alta montaña.

Y los violines después, semejantes a pájaros diminutos y ligeros que jugueteasen por los aires.Y entonces el piano, como un riachuelo que corretea sobre las piedras hasta alcanzar los prados verdes y agrandarse en el río, aguas mansas, aguas bravas, feroces cascadas y pozos reposados, y los dedos interminables de Chopin volando sobre el teclado, qué hermoso, qué hermoso...

Pero luego te despiertas y recuerdas que a duras penas distingues el "do" en una partitura. Mierda. Mierda y más mierda, Aline. ¿Por qué la imaginación siempre es mejor que nosotros mismos? Rastros de los ángeles, tal vez, huellas de los gigantes primigenios en nuestra mente. Pero después los músculos no responden y la materia se te resiste, después nunca logras el color que habías soñado ni existe la rima fantasmagórica que inventaste en el duermevela, y la ley de la gravedad te aplasta contra el suelo y jamás te permite volar ingrávido junto al sol. Después resulta que no sabes nada. Que no puedes nada."...

"... Nunca más pintaría, nunca más. Había sido feliz pintando. A veces, incluso había tenido la ingenua sensación de poseer cierto talento y de haber logrado encontrar lo que andaba buscando. Como si hubiera sido capaz de atravesar ese muro del que habla Van Gogh, ya te lo he dicho, el muro que se alza entre deseos y realidad. Ahora sabía que eso era imposible. No era un muro. Era el Muro. Llegaba hasta el cielo. Hasta el infierno. Sí, entre lo que yo quería expresar y lo que podía expresar había un abismo de calderas ardientes, de vapores asfixiantes, de llamas elevándose a mi alrededor y quemándome. El mundo era un infierno. La pintura era un infierno. Mi incapacidad era el Infierno. Nunca más podría pintar."... ( Ángeles Caso. Del Libro "La Tierra vista desde el Cielo").

Bonitas e intensas palabras. Y no menos intensos sentimientos...C.M.

Comienzo

2008-06-03T00:18:00.003+02:00

Qué importa lo que soy

si pongo el alma en lo que hago.

C.M.