jueves, septiembre 18

Noche


Es noche, es frío
y en lo lejano
el canto de una mujer
parece acunar la vida.

La voz, no el silencio,
es la desnudez de las palabras.

(Hugo Mújica)

A J. L. David



Tiendo la mano ahora,
no la azoto, no la empuño,
no la doblo,
tiendo la mano ahora que estoy.
Si te digo que voy en calma,
miento.
Todavía abogo por las uñas y las ansias,
rojos los nudillos, todavía no miento.
Si te digo arado
cuento los surcos entre dedo y dedo.
Y hay un fruto
y habrá más frutos.
Porque la tierra es verde hasta lo inmenso
y da hongos amargos, como también
dulce olivo.
Si es que miro en su inclinarse
como crecen las bayas y los lirios
y las verdes estrías de los algodonales.
¡Cómo se descarga el aire en contralisios!
Así mi corazón, de fijo,
en contradanza, quieto,
entra al sorteo:
los rostros de noviembre,
su calor y su textura…
Tiendo la mano ahora, que estoy.

(Jaime Augusto Shelley)

Encuentro




Volver del recuerdo sin pausa
con la prisa del olvido
con el alma ensangrentada
por los golpes del pasado.
Volver del pasado sin prisa
sin la pausa del recuerdo
con el alma acorazada
por la sal de las pupilas.
A ritmo de funeral
y las caras descompuestas
un réquiem cada facción
cada sílaba, cada gesto.

(Ignacio Buhigas)